И вот сегодня. Вечер, дача. Как образцовый колхоз, затариваемся в машину полным составом: Д., Ф., мамаша и Катечкина. Дима, с видом стреляной птицы, сворачивает на Старую Каширку.
– Медленно премся, – вякает с заднего сиденья мамаша. – Тут дорога какая-то узкая.
– Ничё, зато в пробку на мосту не попадем, – отвечает ей умный муж.
Ученая, я молчу, Ф. пьет сок.
Через полчаса движение становится совсем медленным, с заднего сиденья скрипят, Ф. требует шоколадку.
– Дима, а если бы мы, к примеру, сразу по Дону поехали, то хоть и на мосту бы застряли, зато сэкономили на общем пути, – продолжает вякать мать.
Дима возмущенно молчит, Ф. мечтает выброситься за борт, я курю в окошко.
Еще десять минут – и становится ясно, что проще идти пешком. К этому времени Диме очевидно, что он облажался, но, как настоящий автолюбитель, он делает морду кирпичом и начинает соловьем разливаться про прекрасные пейзажи:
– К примеру, вот пейзажи прекрасные, Галина Викторовна. А то что бы вы на этом самом Дону увидели – так, дорога и разметка…
Галина Викторовна с удовольствием бы посмотрела на разметку, и вообще ей бы в душ, но она молчит, так как у нас в семье все ученые и теща не исключение.
Еще десять минут – движение по-прежнему хреновое.
Дима смотрит по сторонам, и взгляд его упирается в дорогу, идущую рядом с нашей.
– О, это Симферопольское шоссе, и я немедленно на него сверну, – говорит он и уходит в поворот.
«Что-то это твое Симферопольское шоссе подозрительно напоминает мне Дон», – размышляю и прикуриваю, наверное, уже третью сигарету.
К слову, движение на якобы Симферопольском шоссе не сильно отличается от Старой Каширки, но нам плевать, и мы едем дальше. По дороге попадаются знакомые указатели, знаки и населенные пункты.
Наконец «задница» не выдерживает.
– Дима, это никакое не Симферопольское шоссе, – заявляет маман. – Мы едем по Дону, посмотри на знаки.
– Вы, Галина Викторовна, может быть, и по Дону едете, а я по Симферопольскому шоссе, – парирует муж.
– Нам бы в Москву! – робко вздыхаю я.
– Дай сок! – визжит Фасолька.
– Дима, ну это точно Дон, – продолжает ворчать мать. – Ну не могу же я ошибаться.
– Это Симферопольское шоссе, – свирепеет муж. – Видите, вот супермаркет стоит, а на Дону такого точно не было.
– Ради тебя перенесли, – не упускаю шанса я.
– Пешком пойдете! – рычит муж.
– Всю ночь таскали, замаялись (да-да, на меня рычать нельзя)!
– ДА ГОВОРЮ ЖЕ Я ВАМ, ЭТО СИМФЕРОПОЛЬСКОЕ ШОССЕ, ЭТО, БЛИН, ТОЧНО СИМФЕРОПОЛЬСКОЕ ШОССЕ, А НИКАКОЙ НЕ ДОН!!!
Впрочем, «никакой не Дон» пошло уже по ниспадающей: как раз к тому моменту, когда родственникам захотелось выгрызть друг другу кадыки, мы въехали под табличку «Ремонт моста» и встали в пробку.