– Так что, бабушка, – вернула я ее от философских мыслей на землю, – придется мне теперь без него разбираться со своим маньячком. Он это знает и не возражает. Ты все грозилась обучить меня глаза отводить – ну, давай, я готова.
Баба Стася задумалась.
– Я ведь не могу! – растерянно сказала она. – Ей-богу, не могу! Забыла! Словно и не умела никогда! Стой… Поняла! Это же он договор сжег, и все силу утратило – и наша купля-продажа, и плата за душу с ней вместе!
Тут и меня охватило отчаяние. Из этого следовало, что и я лишилась всех способностей! Хотя – проник же мой взгляд сегодня сквозь портьеры?
– Баба Стася, а перекидываться?
Она неуверенно провела по себе руками.
– Перо! – вдруг воскликнула она, шаря в волосах. Но пера не было.
– И такой памятки не оставил… – пригорюнилась баба Стася.
– Мне оставил, – и я достала из узла свое заветное перышко. – Вот…
Баба Стася внимательно его рассмотрела.
– А ну, перекинься! – вдруг велела она.
Я сунула перо в волосы и мгновенно обернулась вороной.
– Обратно вертайся, – сказала баба Стася. – Ничего не разумею. Что ж он тебя-то на свободу не отпустил? Ты же из нас из всех самая невинная!
Я тоже задумалась – и внезапно поняла, в чем дело.
– Баба Стася, он-то отпустил! Он только забыл, что мы договор в двух экземплярах составили! Как полагается! Свой экземпляр он сжег, но мой-то, со всеми подписями, цел! Ясно?
– И не сожжешь? – пристально глядя мне в глаза, спросила баба Стася.
– Нет. Такой глупости не сделаю.
– И я бы не сожгла, – призналась она. – Будь что будет, а не сожгла бы. Но раз он так решил, раз он меня отпустил… Ладно. Все равно стара и хворобы одолели. А ты молодая еще девка… Такой и останешься.
– Гадаешь, баба Стася?
– Чего гадать – вижу. Хоть бы потому, что договор не сожгла. Выбрала ты себе дорожку – круче некуда, на такой дорожке не стареют.
– Откуда ты знаешь, бабушка?
– Сама хотела той дорожкой уйти. Кабы не малые… Да кабы не сам Зелиал, бес треклятый… А ты ступай, ступай, лети…
Она гнала меня прочь, как тогда, с шабаша. Но теперь уж, похоже, навсегда. И я поняла – гонит меня не уютная старушка во фланелевом домашнем платьице, а та молодая да пригожая Станислава, которая уложила спать своих пятерых и вышла на порог, глядеть в ночь и ждать – не встанет ли из земли столб дыма и тумана, не обрисуется ли в нем силуэт, не улыбнутся ли ей печальные глаза милого демона… И я поняла – это в нас неистребимо, и всем нам вечно будет столько лет, сколько было в эти часы ожидания.
* * *
Каждой ночью, каждой ночью – все в том же полете… Не сходят ли от этого с ума? Не начинает ли мерещиться чушь? Как только выдерживают души умерших невест этот неизменно повторяющийся полет? Мы, земные невесты, можем уйти в смерть. Им-то где спрятаться и зализать раны?