Рыбин любил ребят из студенческих отрядов. Работали они так, как теперь на селе работают разве что одни шабашники – от зари до зари. И получалось у них не только слаженно и качественно, но еще и с шутками-прибаутками. А вечером песни, мудреные разговоры у костра. Володя и сам в институт собирался, но только так получилось, что отец его, Феофан Рыбин, погиб на рыбном промысле в Северном море, и пришлось ему помогать матери растить двух сестренок. Потом служба в армии, а теперь вот дочка родилась. Но уж когда наладится житуха, он, конечно, поступит в автодорожный, на заочное, разумеется, потому как семья…
– Залезай, кореш! – крикнул Володя, остановив трайлер так, что дверца кабины оказалась напротив студента. – Садись, скоро дома будем…
Студент проворно забрался в кабину, поздоровался, поблагодарил и умолк, глядя прямо перед собой.
Володю так переполняла большая и светлая радость, что он не заметил некоторой напряженности своего попутчика.
– В Синегорье, значит? – спросил он.
Студент кивнул.
– Из нашего стройотряда? – не унимался Рыбин, сбоку разглядывая парня. Впрочем, не парень, это был, скорее, молодой мужчина, лет тридцати, чернобородый. Такого Володя в Синегорье не видел.
– Нет, – ответил бородач. – Я комиссар из районного штаба.
– Сами-то из студентов? – спросил Володя.
– Аспирант, – ответил попутчик. – Вот еду посмотреть, как они там у вас строят.
– А что?! – воскликнул Рыбин. – Вкалывают дай Бог каждому… Хорошая школа выходит. Я как раз панели для них везу
Хотел Володя сказать, что через семь лет его Валюшка, которую он сегодня утром впервые держал на руках, пойдет учиться в эту школу, только не успел.
Человек, которого он подобрал на дороге, сунул руку в карман форменной куртки, где лежал пистолет.
– А это что у вас? – кивнул он в сторону окошка со стороны водителя
– Это… – Володя слегка повернул голову в сторону проносившихся слева строений молочной фермы, хотел ответить, но ответить ему не дали. «Аспирант», незаметно доставший пистолет, сунул его за Володину спину и дважды выстрелил под лопатку.
На пограничном контрольно-пропускном пункте Клюквенное в этот вечер дежурили двое пограничников: ефрейтор Саша Ефлеев и недавно прибывший из учебного отряда рядовой Сережа Лучкин.
Лучкнн первым услышал пока еще далекий рев трайлера, идущего на предельной скорости.
– Кто-то к нам в гости движет, – сказал он ефрейтору, который был в их наряде старшим.
– По времени не автобус, – отозвался Ефлеев, прислушиваясь. – Да и звук не тот… – Он почувствовал непонятную тревогу, глянул на закрытый шлагбаум и на всякий случай спросил: – Красный у нас горит?