— Тогда, в Чикаго, убрав Бенни, она направилась прямиком в О'Хэйр. Там мы ее, конечно, упустили — место-то немаленькое. Но есть вероятность, что она всегда действует по этой схеме.
Пайн оглянулась на комнату, будто ее неудержимо тянуло туда.
— Мы тут еще не закончили.
— Вы просто теряете время. Она не оставляет следов. Она, блин, как привидение.
Сьюзан нахмурилась:
— Вот только не надо рассказывать мне, как вести расследование. Я работаю строго по правилам. И что-то я не помню, чтобы эти правила предусматривали привлечение каких-то полицейских из другого города. Тем более отставных.
— Ладно, можете мне не верить. Я дам вам телефон. Позвоните, спросите детектива Сэма Килиана. Он был моим напарником. Мы вместе работали по делу Бенни. Спросите у него, правду ли я вам сказал.
— Даже если правду, мне-то это чем поможет?
— Ну, может, если вы с Сэмом объедините ваши усилия...
Она тут же оборвала его:
— У меня не будет на это времени. Если получится, позвоню вашему приятелю. Но ничего не обещаю.
— А аэропорт проверите?
— Когда руки дойдут. У меня не так уж много людей.
Джо глянул в сторону той троицы, что по-прежнему болталась в коридоре. Она проследила за его взглядом и вспыхнула от смущения.
Джо понял: продолжать разговор нет смысла. А как бы сам он отреагировал, будь он на ее месте. Что бы он сказал тогда, когда занимался этим делом в Чикаго, если бы какой-то недоумок из другого города вздумал доставать его своими гипотезами? Да просто-напросто решил бы, что это какой-то псих, и не стал бы обращать на него никакого внимания, что, собственно, Пайн и делает. Спасибо хоть делает это вежливо.
Он вынул из кармана коробок спичек. На нем была надпись: «Розовый Слон», а на обратной стороне адрес и телефоны.
— Это гостиница, в которой я остановился, — сказал он, протягивая ей коробок. — Если передумаете и я вам все-таки понадоблюсь, звоните.
Она посмотрела на коробок:
— Вы направляетесь туда? Могу я позвонить вам чуть ближе к вечеру?
— Оставьте сообщение, — ответил он, — мне нужно еще в одно место.
Сказав это, он повернулся и пошел к лифтам, а она крикнула вдогонку:
— Куда, если не секрет?
— В аэропорт.
Кен Стэли стоял у высокого окна и смотрел на Стрип. И тут открылась дверь лифта, и раздался пронзительный голос его жены: «Кен!!!» На долю секунды ему захотелось сигануть из окна. Прыжок с тридцатого этажа иногда казался ему перспективой куда более привлекательной, чем общение с Пэтти.
— Господи, Кен, — верещала она, — ты видел, что напечатано в сегодняшней газете? Они уже успели тиснуть статейку об этом убийстве. Ты собираешься что-то предпринимать?