На прощание толстяк бросил короткую фразу на русском языке. Нечто вроде: помни, не сделаешь — пожалеешь!
Троица в прежнем порядке проследовала к лифту. В открывшуюся кабину первым вошел охранник. Второй прикрывал босса сзади. Потом вошли и они.
В коридоре, кажется, посвежело, стало легче дышать. Но отступившая было боль, снова вцепилась в бедро.
Фарид уже не мурлычет, улыбки на лице — как не бывало, голова опущена на грудь.
— Что случилось?
— Ничего, батя… Вот повстречал старого знакомого… С матерью плохо, совсем плохо…
Сразу видно — врет. Разговор шел не о матери, о чем-то другом, более опасном для парня. В голове у меня застряла многозначительная фраза толстяка: «Не узнаешь? Могу напомнить…»
Что напомнить? Когда они с Фаридом виделись раньше? Может быть, на зоне?… «Не сделаешь — пожалеешь…» Что должен сделать Фарид?
Сейчас расспрашивать не стоит — парень слишком взволнован, он ни за что не отступит от выдумки о болезни матери.
Оставляю Фарида ожидать Гену, а сам медленно плетусь по коридору… Медленно — не то слово, тащусь улиткой, волоча за собой боль и отчаянье. На приветствия встречных больных, с которыми успел познакомиться, не отвечаю. Они понимают — человек после перевязки не в себе. Соболезнующе кивая, проходят мимо.
У входа в ординаторскую — начальник отделения, плотный мужик в очках. Как и у лечащего врача, лицо покрыто веснушками. Только у Вадима Васильевича веснушки сбежались к носу, оставив щеки «незасеянными», а у Федора Ивановича даже уши в крапинках.
Неужели медицинский персонал отделения подбирался по принципу «веснушчатости»?
Рядом с начальником отделения — Генина супруга. Используя время, пока мужа распинают на перевязке, спокойно беседует, улыбается. Скорей всего, речь идёт о состоянии здоровья Гены.
Придраться не к чему — обычная забота о болящем супруге.
За один бросок преодолеть расстояние от перевязочной до палаты сил явно недостаточно. Пришлось сделать вынужденный «привал» на кушетке. В коридоре их две: одна — возле перевязочной, вторая — у ординаторской. Поставлены они для таких бедолаг, как я.
Сижу, поглаживаю больное место, будто ребенка, прикорнувшего на коленях. Машинально вслушиваюсь в неторопливую беседу. В уши так и крадутся округлые, неторопливые фразы врача и заискивающие, убеждающие — женщины.
— Через пяток дней выпишем вашего мужа. Больница ему уже не нужна: улучшения не ожидается, ухудшение маловероятно. Если вдруг понадобится наша помощь — звоните. И поверьте моему опыту, Гене дома будет намного лучше. Здесь, в больничных условиях, слишком велики психологические нагрузки…