— Как это что? Вы ведь занимаетесь колбасами?
— Я? Никогда не занимался. Мой банк финансирует этот вид деятельности, вкладывает деньги…
— Значит, вы — банкир?
— Представьте себе, да… А что, не похож? Присмотритесь получше…
И эта фраза: «Присмотритесь получше» — будто сдвинула заслонку в памяти. Лет пятнадцать тому назад подполковник Вербилин проводил одну операцию, связанную с ликвидацией подпольной фабрики. Тогда и пришлось ему столкнуться с неким пройдохой. Заведовал этот пройдоха сбытом продукции и так навострился, что поймать его с поличным так и не удалось. Выскользнул из раскинутой сети, как мелкая рыбешка в слишком крупную ячейку невода… Но мелкой он не был, скорее — средней величины фигурой…
Как его звать, уже не помню, но, если покопаться в архивах, можно отыскать и фамилию, и отчество, и даже фотокарточку… Но кто в наше время станет этим заниматься?
Интересно, узнал меня банкир или не узнал?
Наталкивать собеседника на узнавание мне не следовало, но будто леший подтолкнул под руку, дернул за язык.
— Вам не кажется, что мы где-то встречались? В прошлом?
Банкир внимательно оглядел меня, нагнал на лоб морщины. Минут пять вспоминал…
— На Урале бывать не приходилось?
— Нет… Все в Москве да в Москве… Интересный у нас разговор получился, но я вынужден вас покинуть… Продолжим беседу, скажем… завтра… Не возражаете? Кстати, возвращу вам две выкуренные сигареты…
Банкир возмущенно замахал пухлыми руками…
Пришлось побродить по коридору, дожидаясь, пока банкир не скроется в своей палате. Дай Бог, чтобы Пашка раскочегарил его по поводу вкуса колбас или еще чего-нибудь, вроде запаха одеколона.
Фарид продолжал находиться в «курилке».
Направившись к нему, я постарался отбросить все остальные версии, оставив последнюю. Пусть недоношенную, пусть хлипкую, но сейчас пока единственно возможную.
Предстояло узнать, кого встретил Фарид возле перевязочной и о чем они говорили. Завтра вместе с Гошевым разберем все, добытое мною, попытаемся потянуть ниточки от Нефедовой к моим однопалатникам. Ибо эта женщина, судя по всему, центральная фигура во всей компании.
Если я не ошибаюсь, одна из этих «ниточек» транзитом пройдет через Фарида.
Дай— то Бог и… не дай Бог!
Парень не похож сам на себя. Глаза — черные провалы, щеки запали, волосы уже не рассыпаются локонами по высокому лбу — грустно свисают неопрятными прядями.
— Грустишь?
— Откуда взял, батя, — попытался он изобразить обычную беззаботную улыбку, но получилась непонятная гримаса. — Ноги болят, им душа подвывает…
Выпытывать, копаться — самое неприятное для сыщика. Я всегда предпочитал прямой разговор мужчины с мужчиной. Тем более с таким, как Фарид.