— Минут тридцать.
— Я жду, Валера.
— Ладно... Расспросил жителей этого поселка. Они мне многое порассказали об этой четверке. Три брата и какой-то приблудный с ними. От тридцати до сорока лет. Хозяйства никакого не ведут. Воруют живность и все, что попадется под руку, у соседей. В поселке ни одной собаки не осталось. Участковый пару раз приезжал. Где доказательства воровства? Нету? Ну тогда до свидания. Не работают, пьют — это не доказательства? Нет. В наше время — нет. В тот день, когда я медаль выкупил, эти четверо напились до поросячьего визга. Мне и карты в руки. Пока они дрыхли, я двор обыскал. И помойку. Там свежая насыпь. Нашел в сарае лопату. Копнул раз, другой. Шкура показалась. Вытащил. По всем приметам — твой пес. Даже следы от ошейника остались. Потом и сам ошейник нашел. Кости, видимо, в другом месте закопаны. Короче, останки я снова прикопал. Да, сегодня утром я еще одну новость получил. Похоже, нашлись хозяева собаки. Если это они... В общем, пса Графом звали. Дело было так. Группа ОМОНа возвращалась из Чечни на родину. В дороге ребята выпили хорошенько. На каждой станции выходили покурить и прикупить спиртного, Графа каждый раз выводили справить нужду. Один раз вывели и оставили. Ночью. А наутро спохватились. Где, что — не помнят. Наехали на проводницу и начальника поезда: мол, втихаря вывели собаку из вагона. Еле их успокоили. Хозяин пса — это он свою медаль ему на шею повесил — подал в розыск. Над ним поначалу смеялись в милиции, а потом, когда в отделение целая бригада омоновцев ввалилась, якобы «приняли дело к производству». На самом деле палец о палец не ударили. А Граф — личность в Чечне известная, не одну человеческую жизнь спас. Взрывчатку чуял за километр. В общей сложности два года в Чечне проторчал. Его хозяин...
— Не называй его так. У него не было хозяина. Может быть, он искал друга. Так что он?
— Позвонил в агентство. Я лично я ним разговаривал по телефону.
— Он знает правду?
— Нет.
— Он должен узнать ее. Что дальше?
— Он рассказал мне эту историю, обещал приехать на днях. Он в Рузаевке живет. Мордовия.
Колеса «БМВ» зашуршали по проселочной дороге. Через пять минут показалась крыша первого дома.
— Их дом третий по счету. Костя... — Фатеев предпринял еще одну попытку остановить товарища. Слабую, поскольку, будь он на месте Романова, также всю дорогу натачивал бы страшное оружие.
— Причаливай, — распорядился Костя. Он снял ветровку, оставаясь в майке с короткими рукавами, и вышел из машины. Фатеев вышел следом. Костя качнул головой: — Не пачкайся, брат. Это мое дело. Включи-ка музыку, — попросил он, едва заметив во дворе тщедушного человека в грязном пиджаке и засаленной кепке.