— Пить не хочешь, может пожрешь? — приставала она к Арине.
— Я не понимала, как оказалась в этом ужасном месте. В памяти не осталось ничего, ни малейшей зацепки. Я только знала, что не должна там находиться, что это какая то нелепость, дурной сон. Что было делать?
— В милицию идти, — твердо отчеканил Григорий.
— Да… — Арина поправила подсохшие волосы, — я пошла. Точнее буквально сбежала. Та женщина, она не хотела меня отпускать, говорила, что я ей должна за услуги, за постой и надо отработать. Конура, в которой я очнулась, находилась на окраине свалки, пришлось долго идти до дороги. Но я так выглядела… меня никто не брал, никто не хотел довезти меня до города. Странно, мне никогда не приходило в голову, что внешний вид может сыграть такую роковую роль в моей жизни. Когда ты выглядишь как бомж, нет ни малейшего шанса, что к тебе отнесутся по-человечески. У меня не было документов, на мне были войлочные сапоги, рваный ситцевый сарафан и пуховик, из которого вылез почти весь пух. От меня ужасно пахло, волосы превратились в грязную паклю. Сколько я провела в забытьи? Куда делась моя одежда? Кто я такая?
* * *
Два раза темнело и светало, пока Арина, выбиваясь из последних сил, шла по дороге, надеясь выйти к Москве. Москву она помнила, первый же указатель с названием столицы пробудил в ней воспоминание о красивых домах и сверкающих новой краской машинах. В ее голове проносились образы уютных кафе, просторной светлой квартиры.
— Я вспомнила даже запах салона нашей машины, запах кожи и кедрового масла. Но это были обрывочные картинки. Человек без прошлого, вот кем я оказалась. Первый же постовой, к которому я обратилась за помощью, обругал меня, пригрозил исправительными работами и попросил держаться от него подальше… Когда я стала настаивать, меня отвезли в отделение и там сфотографировали, записали показания. Самое большое, что для меня могли сделать — определить в приют для бездомных. Там я прожила месяц.
В ночлежке Арина познакомилась с поэтом по кличке Пушкин, который принял живое участие в судьбе женщины. У него были приятели в фонде поддержки людей без определенного места жительства. Те похлопотали и оплатили из благотворительной кассы объявление в самой тиражной московской газете с фотографией Арины и просьбой откликнуться всех, кто узнает женщину. Но ни одного отклика не пришло. То ли Арину никто не узнал, то ли не хотели узнавать.
С отчаянья она начала пить и несколько месяцев пролетели как в угаре среди опустившихся на самое дно коллег по несчастью. Арина ночевала в канализационных коллекторах, спасалась от холода в теплом месиве городской свалки, куда после долгих скитаний по неприветливой Москве попала уже по доброй воле. Та бабенка, которая выхаживала ее, была жива и легко признала в потеряшке свою давнюю постоялицу. Видно, какая-то струнка в ее насквозь пропитой душе дрогнула и она отдала Арине чудом сохранившийся браслетик, снятый когда-то с ее руки. Ценности копеечная побрякушка не представляла, но с обратной стороны тонкой металлической пластинки было выгравировано имя — Арина.