Фресби понял, что Селия стреляла в него. Он чувствовал странный жар в животе, его рубашка была мокрой. Он еще раз ударил Селию, проломив ей череп. Потом услышал крик, чьи-то руки оттащили его в сторону, вырвали у него револьвер. Как странно было чувствовать такую слабость. Он больше ничего не видел. Кровь текла по его лицу из ран, нанесенных Селией. Он повернулся набок и замер. Ему казалось, что прошло очень много времени, прежде чем его коснулись ощупывающие руки.
— Осторожно, — проговорил он слабым голосом, — она стреляла в меня.
Руки повернули его на спину, платок вытер лицо. Он открыл глаза и увидел полицейского.
— Вы пришли слишком поздно… — кровь заполняла рот. — Я пытался сделать ей одолжение, но у нее было оружие…
— Она уже умерла, — ответил полицейский, расстегивая Фресби жилет и глядя на большое кровавое пятно на его рубашке.
— Скажите, я умру?
У полицейского было именно такое впечатление, но он ничего не ответил. Он убедился, что Фресби не может пошевелиться, и встал.
— Я тороплюсь. Где у вас телефон?
— В конце улицы, но не уходите, я хочу сделать одно очень важное заявление.
— Все же будет лучше, если я пойду и поскорее извещу о случившемся полицию, — нерешительно начал полицейский.
Он был еще очень молод, и с ним ни разу не происходило ничего подобного.
— Запишите все, что я вам скажу, — снова проговорил Фресби, в его голосе звучал приказ. — Труп Корнелиуса Вайдемана находится в подвале ателье Теда Витби в доме N 24 на Леннокс-стрит. На трупе спрятано три миллиона фунтов стерлингов… Ролло ищет его…
Агент уже слышал разговоры о Ролло. Он все записал в свою записную книжку и был только очень смущен, видя, как дрожит его рука. Он понимал, что все, что сейчас продиктовал ему Фресби, было слишком серьезно. Но в то же время он допускал, что это просто бред.
— Я быстро вернусь с врачом, — сказал он, выпрямляясь.
— Скажите в полиции, чтобы они сразу же пошли к Витби! — настаивал Фресби. — А то будет поздно. Ролло опередит…
Он не мог допустить, чтобы то, что уплыло от него, попало в руки Ролло. Полицейский еще раз взглянул на Фресби и снова почувствовал себя смущенным. Потом поправил юбку на Селии. Ее кофейного цвета ляжки казались ему неприличными.
Фресби закрыл глаза. Ему стало холодно.
— Скорее, — попросил он.
Он слышал, как полицейский покинул комнату, и, оставаясь неподвижным, чувствовал, как кровь медленно вытекает из его ран. Итак, Селия мертва. Может быть, он тоже умрет. Какое невезение! Но все это теперь не пугало его. Может быть, это и хорошо. Может быть, тогда он избавится от этой страшной боли…