Через три минуты он вытащил первую папку нужного дела. Всего в деле были три толстые папки. Номер, заведено такого-то января девяносто второго года... По факту гибели Мироненко Евдокии Семеновны, 1921 года рождения... Тело обнаружено... Многочисленные телесные повреждения... Резаные раны... Заключения патологоанатома...
Бондарев был как будто подросток, дорвавшийся до долгожданного продолжения любимой приключенческой книжки.
Он не заметил, как со спины к нему подошли.
— Зачем вам это?
Бондарев вздрогнул от неожиданности, обернулся:
— Как — зачем? — Он быстро восстановил в памяти подзабытую в последние секунды легенду: московский автор бестселлеров, серийный убийца и так далее...
— Как — зачем? Это моя работа...
— Зачем вы это смотрите? — повторил майор свой вопрос. Бондарев не сразу сообразил, что голос у него сейчас был какой-то особенно сухой, буквально скрипящий в воздухе.
— Это как раз тот случай, про который мне надо...
Бондарев замолчал, потому что майор изменился в лице.
— Значит, его все-таки поймали, — сказал майор.
— Кого?
— Убийцу. Вы же сказали, что двадцать пятая жертва была подставой и его взяли.
— А-а... Да, его взяли.
— Мне бы надо обрадоваться, но мне почему-то все равно.
Висящие в воздухе буквы вдруг вспыхнули, сами поменялись местами, заняли нужную позицию и влетели в мозг Бондареву.
Он отложил папки, встал из-за стола и ошарашенно уставился на майора:
— Ваша фамилия Афанасьев?
— Да, — сказал майор.
— И у вас есть приемная дочь Настя. Вы женились на ее матери. Светлане Мироненко.
— Да, — сказал майор, абсолютно не удивляясь познаниям Бондарева. — Только одно «но». У меня была приемная дочь. И ее звали Настя.
— Расскажите мне, — сказал Бондарев. — Расскажите мне о Насте.