– Витя, что ты говоришь?!
Улыбается:
– Положи за волнистым порогом Среди рыб с плавниками. Будешь богом, светящимся богом, Хоть для этого камня.
Молчу. Не знаю, что сказать.
– Ленка, – говорит он мне в самое ухо. – Бросай свои «Щели». Оставайся со мной. Возвращайся ко мне.
– Откуда?
Он прикрывает глаза:
– «Откуда ни возьмись – как резкий взмах – Божественная высь в твоих словах – как отповедь, верней, как зов: «за мной!» – над нежностью моей, моей, земной. Куда же мне? На звук! За речь. За взгляд. За жизнь. За пальцы рук. За рай. За ад…»
Не могу сопротивляться.
– «Звучи же! Меж ветвей, в глуши, в лесу, здесь, в памяти твоей, в любви, внизу постичь – на самом дне! не по плечу: нисходишь ли ко мне, иль я лечу»…
Боксеры не умеют так смотреть.
Елена
Я – на крыше. Город – подо мной.
Жестяной козырек мокрый. Льет дождь.
Он не достанет меня. Нет. Здесь граница моего мелового круга.
Вокруг – огни, как будто наступает вражеская армия. Мой город, родной и привычный, ощетинился фарами и осаждает мою бетонную башню под жестяным козырьком.
Меня не достанут.
Еще один его шаг навстречу – и я шагну тоже.
Лена
– С какой это стати, – говорю холодно, – я должна бросать работу? Я ведь не предлагаю тебе бросить бокс, правда? У тебя есть профессия, ты добился кое-каких результатов… Ну и я добилась, между прочим. Я профессионал. И не говори мне больше, пожалуйста, таких глупостей.
– Ты человек, – он терпеливо улыбается. – Ты вовсе не собственность этого своего… рейтинга. И никто тебя не просит бросать работу…
Выскальзываю из-под простыни. Иду одеваться.
– Лена? – спрашивает он удивленно.
Лихорадочно разыскиваю телефонную трубку.
Елена
В пустой квартире надрывается телефон.
«Здравствуйте. Вы набрали номер… и слушаете автоответчик. Оставьте ваше сообщение после длинного гудка»…
С оконных стекол лохмотьями свисают пленочки витражей. Паркет – в меловых кругах, в центре одного из них лежит раздавленный тюбик помады.
Лена
– …Витя, мне не нравится, что ты лезешь в мои дела.
– Послушай… А почему ты так со мной разговариваешь?
– Тебе не нравится тоже? Вот и славненько, мы обменялись взаимными претензиями.
– Лена…
– …Тебя не устраивает мой тон, меня не устраивает твое покровительство. Я в нем не нуждаюсь. Моя жизнь – это моя жизнь.
– А мне показалось… – говорит он глухо.
– Ты хочешь изменить меня. Хочешь, чтобы я, как тапочек, приняла форму твоей ноги. А этого не будет.
– То есть ты ничем, совершенно ничем не собираешься поступаться… ради…
– Ради чего? И с какой стати я должна поступаться?
– Что, совсем не для чего? – тихо спрашивает и потихоньку теряет румянец.