Из открытой дверцы пахнуло теплом, табачным дымом. Довольно громко звучала музыка.
«Отель Калифорния», отметил музыкант автоматически и наклонился перед дверцей. Стоп. А куда это его и кто?
Он выпрямился и обернулся:
– А куда?
– За кудыкины горы, – один удар пришелся в солнечное сплетение, второй чуть пониже затылка. Музыкант не упал только потому, что его подхватили и быстро впихнули в машину.
Один человек сел на заднее сидение рядом с ним, второй – на переднее, возле водителя.
Пришел в себя музыкант только тогда, когда в лицо ему плеснули чем-то холодным, с сильным запахом мазута.
– Живой? – спросили откуда-то сверху.
Глаза были туго завязаны. Болела голова, подташнивало, на попытку подняться, запястья, стянутые чем-то за спиной, отреагировали острой болью. Музыкант застонал.
– Живой. У нас к тебе несколько вопросов.
Чьи-то руки сзади рывком подняли музыканта на ноги. Ноги держали слабо.
– Посади его на ящик, – сказал тот же голос.
За спиной музыканта что-то чиркнуло по полу и не сильно ударило его сзади по ногам.
– Присаживайся.
– Спасибо, – автоматически сказал музыкант.
– Потом поблагодаришь, – кто-то глухо хмыкнул за спиной, – а пока расскажи нам все о Новом годе.
Опять, подумал музыкант. Только на этот раз это не милиция. Точно – не милиция.
– Так я это…
– Уже ментам все рассказывал?
– Три раза уже!
– А нас, значит, не уважаешь? – голос спокойный, без угрозы.
– Нет, я…
– Что?
– То есть, да, уважаю. Просто…
– Просто ты к нам не хочешь относиться серьезно.
Музыкант почувствовал, как по спине потек пот.
– Я… серьезно, честно, я…
– Ухо, – спокойно сказал голос, и музыкант закричал.
Что-то будто раскаленным металлом обожгло голову слева, по щеке и шее разом потекли струйки чего-то горячего.
– У нас мало времени. А у тебя мало ушей. Потом мы займемся пальцами, а потом уже и твоим хозяйством. Это сможет благотворно отразиться на твоем голосе. Ты же у нас еще и певец?
Музыкант всхлипнул, рану жгло, страх и безысходность комком подкатились к горлу.
– Мне еще долго ждать? Еще ухо?
– Нет, не нужно, я все расскажу, что я не понимаю, я все расскажу. Честно!
Музыкант рассказывал торопливо, проглатывая слова и окончания, глотая слезы боли и страха. Все рассказать. Все. Он даже не забыл сказать о своем подозрении по поводу ментов. Или еще кто в погонах.
– Если что – узнаешь кого-нибудь из тех, кто в кабаке стрелял?
– Так их же всех…
– Не тех, кто был с Солдатом, других.
– Узнаю, конечно узнаю. Точно, – музыканту казалось, что именно от этих слов зависит его жизнь, именно от ответа на этот вопрос.
– Узнаешь… – удовлетворенно протянул все-тот же голос.