— Засыпав яму, — проговорил Атасов, стукнув пустым стаканом по столу, — я понял, что Ледовой со своими камнями стал мне, типа, не интересен. Был стимул, и исчез. Зарыл я его, вместе с Гримо. Правилов, Аня, квартира в Киеве — все куда-то подевалось. Сгинуло, типа. Одни пустые звуки остались…
— А мы с ребятами?
Атасов понурил голову.
— Гамлета среди трупов я не видал, — сказал Атасов вместо ответа, — в определенном, типа, смысле, меня это даже радовало. Я решил, что живой Гамлет — постыдная недоработка с моей стороны, а мусор за собой всегда следует подметать.
— И ты решил вернуться?
— Точно. Как решил, так, значит, и сделал.
— Безумие какое-то, — пожал плечами Андрей. — Что один человек может противопоставить целой кодле?…
— Кое-что может, — осклабился Атасов, — если ты техстанцию видел…
— Видел? Конечно, видел! Она сгорела дотла! У меня создалось такое впечатление, будто ее с воздуха бомбили напалмом. Ты что, огнемет где-то раздобыл?
— Если бы, — вздохнул Атасов. — Но, Андрюша, с третьего по пятый класс я посещал школьный кружок «Умелые руки».
Андрей посмотрел в невинные глаза Атасова и не сумел сдержать улыбку.
— В твоей школе готовили террористов-любителей?
— Учили мыслить творчески, типа, только и всего, — серьезно ответил Атасов. — Если хочешь знать, Бандура, в творческом подходе к делу состояла вся наша сила.
— В кружках «Умелые руки»?
— И в кружках тоже, между прочим. Я слышал, у твоего старика были «Жигули»?
— Ну, были, — запечалился Андрей, сразу припомнив неприятный инцидент в Гробарях, разлучивший его с отцовской «ладой». — «Тройка» была, желтого цвета.
— Старик твой в задние пружины своего тарантаса теннисные мячики не загружал ли, часом?
— Было дело, — напряг память Андрей. — Отец, по-моему, утверждал, будто мячи продлевают срок эксплуатации пружин чуть ли не вдвое…
— Мой старик вытворял то же самое, — добродушно кивнул Атасов. — При Брежневе, кстати, теннисные мячики, типа, числились среди больших дефицитов. Отец их, между прочим, доставал по блату. С черного хода, так сказать. Один кретин, помнится, даже фельетон накрапал. О том, что пора, мол, поотбивать руки автолюбителям, сующим мячики в пружины…
— За что это?
— За то, типа, что из-за них мячиков спортсменам не хватает.
— Что за чушь? — засмеялся Андрей.
— Видишь, как, — рассудительно проговорил Атасов, — ты бредом считаешь то, на чем мое поколение росло, типа, и воспитывалось. Хлебом в футбол не играй, из-за него Павлика Морозова зарезали. Твоя реакция, парень, внушает мне, типа, оптимизм на будущее…
— Кому какое дело, куда я мячики сую, если они за деньги куплены? Да хотя бы себе в задницу.