— А о ком ты думал, когда приходилось совсем туго? — стоял на своем Атасов.
— О Кристине, наверное, — признал Андрей. Впрочем, без особой уверенности в голосе.
— Ну вот, типа. Каждым из нас движут стимулы, Андрюша. Какой, типа, сильнее, туда тебя и вращает.
Атасов пошарил взглядом по столу и разочарованно обернулся к Андрею:
— Мы что, уже приговорили бутылку?
— Ну да, — Андрей улыбнулся, — только что.
— Какое все-таки отвратительное зрелище, Бандура, представляет из себя сухое дно стакана. Что-то в нем есть, типа, от недопетой песни, а? Или недосказанных слов…
Андрей пожал плечами.
— Давай-ка новую, Бандура. Голые столы угнетают меня, наводя на мысли о политзанятиях. Это было ужасное убийство времени, можешь мне поверить на слово.
Андрей, ухмыльнувшись, поставил на стол запечатанную бутылку водки.
— О! Совсем другой, типа, вид! — заметно оживился Атасов, пододвигая поближе стаканы. — Бедные сиротки, типа, снова обрели мамочку.
Бандура многозначительно хмыкнул. Атасов распределил водку.
— Вот, типа, картина, радующая взор и располагающая к продолжению разговора.
Андрей согласился, подумав про себя, что закончит вечер либо в душевых, либо в общественном сортире. Или где под кустом.
— Я выбрал для Гримо замечательную зеленую лужайку. Лучшую, типа, что только сумел отыскать. Похоронил его, как положено. Снял чехлы с сидений… Завернул в них своего пса. В багажнике, типа, оказалась саперная лопатка, а то бы могилу руками рыть пришлось. Но, если б и так — я бы вырыл. Надо — и зубами бы выгрыз. Земля в Крыму каменистая. В общем, по-солдатски, типа вышло. Положа руку на сердце, я бы и себе ничего другого не пожелал.
Могу Вам сообщить о том,
Что, завернувши в плащ-палатки,
Мы ночью в сквере городском
Его зарыли после схватки…
Атасов вздохнул, — что это меня, типа, на стихи потянуло? — он попробовал улыбнуться, но улыбка не получилась.
— Чьи это стихи?
— Симонова, — сказал Атасов. — Вот, типа, интересная деталь, Андрюша. В юности я баловался стихами, и, уверяю тебя, был далеко не одинок. Многие мои сверстники грешили тем же. И не только, типа, сверстники.
— Ну и что с того? — не понял Бандура.
— А то, Андрюша, что сейчас этого нет. Была романтика, да вся вышла. Подевалась куда-то.
— Да брось ты, Саша.
— Точно, типа. О баксах поэму не сложишь. Хорошие стихи трогают душу, как пальцы — гитарные струны. А если они без надобности, значит, души нет.
— А атеисты утверждают, будто ее и вправду нет.
— Твои атеисты, Бандура, — самые чистокровные мудаки, — заявил Атасов, поднося стакан к губам. — Мудаки, — повторил он безапелляционно. — Му-да-ки.