Кое-куда позвонить означало позвонить на горячую линию ФСБ, организованную при разработке мер по борьбе с терроризмом в нашей области.
— Я вас слушаю, — отозвался дежурный оперативник.
— Меня зовут Гульсина Ахмирова. Мой сын работает в доме человека по фамилии Пехлеви. Мой сын хороший и добрый мальчик, вовремя совершает намаз, чтит Коран и уважает старших… — начала я свою исповедь.
— Можно ближе к делу? — попросил оперативник.
— Да, конечно, я просто очень переживаю за сына. Он влип в такую историю. Пообещайте, что не посадите его в тюрьму? — заливалась я соловьем.
— Эй, дамочка, я не могу слушать вас целый час. Говорите по существу. Если ваш сын пойдет с нами на сотрудничество, то мы проведем его как свидетеля, не беспокойтесь. — Оперативник говорил спокойно, доверительным тоном, как его учили в спецшколе. Не знавший подноготную работы спецслужб, может быть, и купился бы на эту туфту, но не я. Им бы только ухватиться, а раскрутят они и мать Терезу, так что она признается в убийстве. Шмыгая носом и всхлипывая, я начала рассказ.
— Мой сын Расим работает в доме этого Тарика Пехлеви. Так вот, он готовит серию терактов по городам области, и моего сына втягивают в это дело. Он мне вчера вечером признался во всем. Я сказала ему, иди в милицию, но он боится, говорит, что в милиции все куплено. Вот тогда я в тайне от него решила позвонить вам, чтобы вы предотвратили этот кошмар.
— Подробнее, пожалуйста, о личности Пехлеви, — нервно перебил меня оперативник. — Кто он, где живет, чем занимается?
— Он представитель благотворительной организации, живет на Красноармейской. Знаете, такой старинный дом с оградой? — Я сделала паузу. — По национальности он араб, недавно вернулся из Ирака, воевал там.
— Понятно. Сколько их человек, что планируют и какое у них оружие? — поинтересовался оперативник.
— Не знаю, наверно, человек двадцать, — ответила я, наблюдая за охранником, который по-прежнему копошился под капотом моего джипа. — У них много взрывчатки, какие-то яды, газы, я не понимаю в этих вещах. Часть оружия у них спрятана где-то в доме.
— Какова роль вашего сына? — спросил оперативник.
— Он обычный охранник, ничем таким не занимался, — затараторила я, — знаете, он такой домосед, никуда не ходит…
— Хорошо, объясните, пожалуйста… — начал оперативник.
— Нет, я не могу больше говорить, — оборвала его я, — я звоню с мобильника сына без его разрешения. Он меня будет ругать, если я потрачу все его деньги, а так, может, не заметит.
— Подождите минутку… — попросил оперативник.
Я отключила телефон. Дожидаться приезда милиции мне не хотелось. Я сходила, положила мобильник в «бардачок» джипа и поинтересовалась у охранника, как идет ремонт. Охранник уже перемазался с головы до ног маслом. Вынырнув из-под капота, он бодро сказал: