«Теперь другой неправдоподобный вариант. Что, если Сергей сам хочет избавиться от своей жены? Может быть, он сам искусно инсценировал покушения? Уж больно ему везет. Три покушения — и все мимо. Как-то странно. Хотя, конечно, в жизни всякое бывает… А то рвение, с каким он доказывает, что во всем виновата его жена? Разве не подозрительно? Если на минуту предположить, что эта версия верна, то у него должна быть сообщница, ведь взрывчатку купила женщина. Или возможен сговор с продавцом бомбы?» — чем дальше я развивала новую тему, тем страшнее мне становилось.
«Нужно сходить к этому торгашу и выяснить, что за женщина к нему приходила», — решила я, почти не сомневаясь, что он опять опишет мне привлекательную брюнетку с длинными волосами. Тем не менее проверить необходимо.
Я посмотрела на часы. Боже мой, уже ночь. Этот гад, что занимается торговлей оружием, уже, наверное, спит. Возможно, у него семья, которая тоже мирно спит, не подозревая, чем зарабатывает на жизнь глава семейства. Да и мне, честно говоря, нужен отдых. Я — частный детектив, а не робот.
И я решительно накрылась одеялом.
«Ничего страшного не случится, если я отложу разговор на завтра», — утешала я себя, засыпая. Снов мне больше не снилось.
* * *
Утром, что называется — ни свет ни заря, я стояла перед дверью квартиры по указанному Анатолием адресу. И вот уже минут десять безуспешно давила на звонок. Ах, какая неудача! Неужели он куда-нибудь ушел?
Не знаю, как это пришло мне в голову, но я решила попробовать, закрыта ли дверь. Дверь поддалась, и меня охватило недоброе предчувствие. Несколько секунд я колебалась — входить в квартиру или нет. Вошла. Прошла по коридору. Никого. Я негромко позвала: «Есть кто-нибудь дома?» Тишина. У меня по спине побежали мурашки. Я нащупала в сумочке пистолет. Никогда не знаешь, что может ожидать тебя, если связываешься с такими типами.
Я заглянула в гостиную и замерла. В кресле, лицом к двери, сидел мужчина и смотрел прямо перед собой застывшим, мертвым взглядом. Я практически не сомневалась, что это был хозяин квартиры — продавец пластиковой смерти. Наверное, правда, что такие люди долго не живут. Ничего не касаясь, я подошла немного поближе. Насколько я смогла разглядеть, признаков насильственной смерти не наблюдалось. У мертвеца, как у рыбы на суше, был открыт рот, как будто ему в последние мгновения жизни не хватало воздуха. Может, сердечный приступ? Или, допустим, асфиксия в результате приступа астмы?
Перед покойником на столике стояла початая бутылка шампанского, открытая коробка конфет и вазочка с фруктами. «Может быть, у него были гости? Тогда должны быть фужеры», — начала я анализировать ситуацию. Один фужер валялся по правую сторону от трупа. Вероятно, мужчина, умирая, выронил его из рук. Больше бокалов не было. Выходит, угощался один. И все же в этой картине было что-то странное. Например, если бы я в одиночестве пила шампанское, то села бы лицом к телевизору, а не к двери. С другой стороны, у каждого свои причуды.