Адам Васильевич был не один. Его вообще не было видно за чужими спинами. Всю просторную одноместную палату заполняли суетливые силуэты в бело-зеленых халатах и марлевых масках. В воздухе пахло эфиром и висело неуловимое напряжение, какое бывает перед самым началом грозы: гром еще не грянул, дождь не хлынул, но вот-вот. Крайний из халатов повернулся на шум, шикнул на меня, а другой — тот, который был дальше от дверей, махнул повежливее, но тоже нетерпеливо. Мол, быстро закройте дверь и ждите.
Минут через двадцать из палаты вышел врач. Он стянул с лица маску и оказался Рашидом Харисовичем Дамаевым.
— Ну что? Ну как Адам Васильевич? Жив? — накинулась я на него.
— Тише, Яна, ради бога, — задушенным голосом попросил врач. — Не наседайте на меня так, вы прямо как ваш папа… Жив он, жив, хотя состояние его, конечно, оставляет желать… А главное, с утра все вроде устаканилось, и анализы были неплохие, и пульс, и температура. Но буквально час назад все как будто взорвалось и понеслось, мы чудом его стабилизировали. Судя по сетчатке, у него ко всему еще и микроинсульт. Сейчас он в искусственной коме, завтра мы его подержим на седативах, на анестетиках и, если с давлением — кровяным, внутричерепным — все останется без изменений, будем осторожно выводить. В любом случае, Яночка, — пока никаких посещений, и думать про это забудьте. Кома есть кома. Он все равно нас не слышит и не видит…
В полном раздрызге чувств я попрощалась с Дамаевым и двинулась обратно. Тактичный Макс отстал на несколько шагов, чтобы не нарушить моих переживаний. Но в больничных коридорах, даже самых элитных, фиг организуешь одиночество! На пути к лифту я едва не столкнулась с тремя господами, деловито шагавшими мне навстречу. Точнее, господином я бы назвала лишь одного из троицы — молодого, стройного, довольно симпатичного на вид. Двое остальных — значительно старше, мордатее и коренастее — выглядели сущими шкафами из мореного дуба: внутренние ящики этих шкафов одинаково оттопыривались слева, на уровне сердца. На всякий случай я оглянулась посмотреть, куда они пошли, и не без облегчения увидела, что все трое направились в палату напротив.
Едва Макс присоединился ко мне на площадке у лифта, я шепнула:
— Не нравится мне здешняя публика. Ты видел, каких два бандюги тут запросто прошли? А у дверей палаты Окрошкина, между прочим, ни охраны, ни милиции.
— Это ФСО, — сказал Лаптев. — Бывшее ГУО.
— А по-русски тебе трудно сказать? — тихо возмутилась я. — Что еще за ГУО? Группа Умственно Отсталых?
— ГУО — это сокращенно Главное управление охраны, — спокойно растолковал мне Макс. — Так раньше называлась ФСО, Федеральная служба охраны. Я просто знаю тех двух ребят, которых ты приняла за бандюг. Мы когда-то давно вместе работали, еще в ФСК, а потом их обоих забрали в ГУО — охранять разных шишек из АП… ну то есть из Администрации президента.