Кафе «У Боша» только прикрывалось этим благородным словом. Обычная забегаловка для рыбаков, докеров и портовых рабочих. Длинный барак, в прошлом лодочный сарай, облагороженный пластиковыми панелями обшивки. С неоновой вывески улыбался мужчина в поварском колпаке и с усами, закрученными на французский манер. На стене висела грифельная доска – раньше на ней писали меню, но сейчас остались лишь белесые разводы и одна строчка: «Пиво – 2». Краузе наверняка выбирал заведение, руководствуясь ценами, а не соображениями безопасности. Асфальт на автомобильной стоянке потрескался от старости и пробивавшихся к солнцу поздних одуванчиков. Кафе стояло в самом конце гавани, где начинались пустыри и заброшенные склады. Вдоль задней стены обильно разросся пыльный чертополох: особо выдающиеся экземпляры имели стебель толщиной с кулак и были раза в два выше человеческого роста. Всего метрах в десяти берег резко обрывался, внизу рокотал океан.
Не успел Наткет заглушить мотор, как Большой Марв схватил его за рукав.
– Паркуйся за углом, – сказал он, махнув рукой в сторону полукруглых ангаров портового склада.
– А в чем, собственно… – начал было Наткет, но потом решил не спорить и дал задний ход. Краузе, наверное, виднее. Хотя что толку? «Жук» не такой автомобиль, который можно легко спрятать. Джеймсу Бонду за его рулем не место. Наткет отогнал машину к ангарам, и они пешком вернулись к кафе.
В просторном зале было душно, от годами копившихся запахов сигаретного дыма, алкоголя и пота защипало глаза. Наткет огляделся. Под потолком перемигивались лампы дневного света, бликуя на цинковой стойке и преломляясь в батарее разнокалиберных бутылок. Но, несмотря на включенный свет, в заведении царил полумрак, словно по густому воздуху прошлись желтой гуашью. Столиков было много и на любой вкус. Хозяин заведения не стремился к стилистическому единообразию, и разноцветный пластик соседствовал с хромированной сталью и деревом. У боковой стены стоял игровой автомат «Вторжение пришельцев!». Ручки управления выломали, а на пыльном экране, словно орден, висела табличка: «Не работает».
Бармен, очевидно сам Бош, клевал носом за механической кассой. Он немного походил на повара с вывески, по крайней мере усами. Вот только колпака не оказалось – голову венчала пышная шевелюра, похожая на воронье гнездо после урагана. Если Бош и подозревал о существовании расчески, то всячески скрывал это. Впечатление он производил внушительное, во многом благодаря бугрящимся мышцам. Над его головой шипел телевизор, показывая запись вчерашнего матча. Счет был четыре – два.