– Хм… И ты остался ему помогать?
– Как сказать. Если это не противозаконно… Твой отец прав – с этим консорциумом что-то нечисто. Помнишь письмо, которое я привез? Там тоже про него было, и по мне – это слишком близкое попадание для совпадения. Не люблю этого слова, но я должен во всем разобраться. А еще… Хотя первого достаточно. Кстати, а где отцовские фотоальбомы? У него их было много, а сейчас ни одного не нахожу.
– Что? – отозвалась Николь, еще обдумывающая его предыдущие слова. – Какие… А! Ты же не приезжал на похороны. Их все закопали. Аккуратно сложили в гроб и закопали.
От удивления Наткет прекратил есть.
– Как закопали? Зачем?!
Николь пожала плечами.
– Честер на этом настаивал. Первая строчка в сценарии похорон. Фотографии, дневники – не знаю, может, он боялся, что они могут попасть не в те руки?
– Возможно… – согласился Наткет.
– Когда я об этом вспоминаю, то не могу отделаться от ощущения, будто на самом деле твой отец заметал следы. Как в кукольном театре: вроде все просто прыгают, песенки поют, а как присмотришься – совсем не так просто.
– Надеюсь, он не рассчитывал, что фотографии пригодятся ему на том свете?
Николь прыснула.
– Вот уж не думаю. Не в его стиле. – Она постучала пальцем по виску.
– Пожалуй. – Наткет задумался.
Зачем отцу потребовалось прятать фотоальбомы? Что в них было такого, кроме бесчисленных снимков грибов? Наткет вспомнил найденную на чердаке фотографию улыбающейся рыбы. Интересно, сколько еще необычных снимков теперь покоятся под землей? Еще одна отцовская шутка? Если так, то Наткет не понимал, в чем ее соль. Заметал следы? Ну-ну – на глазах у половины города, с костюмами, стихами и наверняка с оркестром. Все равно что незаметно провести через границу полдюжины слонов в компании пьяных мучачос. Но устраивать подобное шоу просто так… Николь права – совсем не в стиле Честера.
– Так что там с обещанным сюрпризом? – спросил он, отодвигая тарелку.
Николь встала из-за стола.
– Съездим в одно место. От города не далеко. Готов?
Наткет кивнул.
– Тогда поехали. Ты поведешь?
Выходя из дома, Наткет покосился на флюгер. Ничего не изменилась. Жестяной дронт и не думал поворачиваться по направлению ветра. Прищурившись, Наткет разглядел красную рукоятку своего ножа. Когда он взглянул на Николь, та мрачно смотрела на клумбу.
– Это не смертельно? – спросил Наткет. – Мне действительно жаль, но я не нарочно.
– Еще бы ты по собственному желанию падал с крыши. Ладно, не переживай. Вот только кто починит водосток?
Наткет фыркнул. Делов-то – притянуть проволокой к креплению. Правда, для этого придется снова лезть на крышу… Да хоть на Килиманджаро!