Одна половина моей души громко и однозначно заявляла: «Убийца — розововолосый бармен из гостиницы „Околица“. На это указывает уже то, что труп перенесли именно из гостиницы. Так что, Татьяна Александровна, будьте так любезны, отвлекитесь от молодого человека из белой „Волги“, он не сделал вам ничего плохого».
Другая же дотошно вопрошала: «А откуда у этого молодого человека из белой „Волги“ фото Юли, да еще в ожерелье? И почему он показывает фотографии убитой какому-то мужчине и уверяет, что она „прелесть“?»
Прелесть!
Это об убитой-то девушке?!
Подобная мысль заставила меня немедленно действовать. Я схватила сотовый и набрала рабочий номер моего дорогого и горячо любимого друга — Володьки Кирьянова, несущего службу в родной тарасовской милиции. Он не раз выручал меня.
— Привет, Володенька. Соскучился? — защебетала я.
— Танюха! Сто лет тебя не слышал. Ты где пропадаешь?
— Насчет ста лет ты преувеличиваешь, а вот насчет того, что пропадаю, — прав.
— Да ты что? — театральным тоном ужаснулся Володька. — И кто же посмел обидеть нашу Танечку?
— Один нехороший дядя на белой «Волге», номер… — пожаловалась я. — Володя, миленький, узнай, пожалуйста, за кем числится эта машина. Ну, пожалуйста.
— Пожалуйста? — недовольно переспросил Володька.
— Пожалуйста, препожалуйста! — заныла я.
— Ну, ладно, — крякнул он и отключился.
Через пятнадцать минут сотовый в моей руке запиликал.
— В нашем городе гости? — с ходу спросил Володька.
— Нет. Это я стала гостьей в чужом и неприветливом городе. Говори, ты узнал, чья эта машина?
— Она числится за Марком Викторовичем Яропольским.
Рассыпаться в благодарностях я не стала, ограничилась коротким «спасибо» и нажала на кнопку сброса. Подхватив сумочку, я выбралась из машины и направилась к дверям студии, но затормозила на полпути. Как ни странно, но вопрос «Что делать?» не отпадал.
Итак, что же все-таки делать? Не могу же я просто зайти и сказать: «Здравствуйте, я хочу видеть Марка Викторовича Яропольского». Нужен хоть какой-то мотив для знакомства.
— Извините, у вас не найдется закурить? — отвлек меня от размышлений тоненький голосок.
Я обернулась и увидела перед собой миловидную девушку в коротеньком сарафанчике.
— Закурить… — растерялась я. — Ах да, закурить!
Я наконец-то пришла в себя, достала из сумочки пачку сигарет и протянула ее девушке.
Она вытянула тоненькими пальчиками сигарету, прикурила и, поскольку ни одна из нас никуда не торопилась, заговорила.
— Я обычно курю только тогда, когда нервничаю, — девушка хихикнула и, многозначительно кивнув в сторону стеклянных дверей студии «Лолита», спросила: — А вы, наверное, тоже?