— Ясно, — отвечал Кирьянов. — У меня почти что то же самое… А откуда ты теперь звонишь?
— Из машины, — не особенно оптимистично пояснила я. — Застряла в заторе на проспекте 50-летия Октября. Да, кстати, Киря, не в службу, а в дружбу… Ты для меня не узнаешь, кому принадлежит машина с номерным знаком… — я зачитала номер джипа, маячившего в каких-то пяти метрах впереди меня.
— Как, как? Погоди, я запишу! — Я послушно повторила комбинацию из букв и цифр. — Ладно, Татьяна, нет проблем. Ты отключись пока, а я как выясню, так сразу тебе перезвоню. Хорошо?
Я не стала спорить, послушно выключила мобильник. Вереница автомобилей, в которой я застряла, как в болоте, медленно, но все-таки продвигалась вперед от светофора к светофору, эти передвижения требовали внимания.
Наконец мой мобильник запищал, и, включив его, я услышала голос Кирьянова:
— Алло? Татьяна? Машина черный «Лендровер»… Джип, одним словом… Сходится?
— Угу… Так чей он?
— Машина принадлежит Должикову Олегу Дмитриевичу… Тебе это имя что-нибудь говорит?
— Должиков? — озадаченно переспросила я. Имя это я уже слышала. Однако уточнять, где и когда, времени не было, и я промямлила: — Не знаю… Спасибо, Володька, я тебе так благодарна…
— За спасибо сыт не будешь! — неожиданно сердито буркнул Кирьянов. — Ну-ка, давай колись, как ты на него вышла.
— Да никак, — пробормотала я. Я сильно сомневалась, что пришла пора рассказать Кире, как я с этим Должиковым «познакомилась». Так что от прямого правдивого ответа нужно было уйти во что бы то ни стало.
— То есть что значит «никак»? — вспылил Кирьянов. — Откуда у тебя номер его машины?
— Да вот впереди меня этот джип едет, — сказала я. — Я же говорю, я сейчас в заторе застряла на проспекте 50-летия Октября…
Некоторое время в трубке слышалось только сердитое Кирино сопение.
— Тебе там, в заторе, заняться больше нечем, что ли? — сердито проворчал наконец мой ментовский друг. — Так возьми газетку почитай. Мне, думаешь, удовольствие доставляет к гаишникам лишний раз с просьбами обращаться ради твоих шуток?
Что-то не нравилось мне в тоне Кири, что-то здесь было не так.
— А что, ты с этим Должиковым знаком? — спросила я. — Чего ты разъерепенился-то?
— Разъерепенился? — произнесенное мной словечко разозлило Кирьянова еще больше. — Ты хоть знаешь, кто такой этот Должиков?
— Я тебя как раз про то и спрашиваю!
— Это адвокат нашего Николая Пантелеймоновича!
— Да ты что! — ахнула я.
Должиков — адвокат. Ну конечно! Теперь я отчетливо вспомнила, где слышала фамилию хозяина джипа. Я поспешно перелистнула несколько страниц записной книжки, нашла запись фамилии и телефона осведомителя, что дал мне вчера вечером Костя Виноградов: так и есть, они совпадали. Значит, «знающий человек» Виноградова, адвокат Николая Пантелеймоновича, собирающийся защищать его от обвинений в незаконных операциях с золотом, и гангстер, беззастенчиво терроризирующий молодую женщину, врывающийся в ее квартиру и угрожающий пистолетом, — одно и то же лицо? Да уж, интересные совпадения случаются в этой истории!