Правда, квартира на самом деле оказалась совершенно не квартирой, а всего лишь обыкновенным кирпичным домом с несколькими комнатами. Но дом был добротный, не разваливающийся, крепкий, и в нем наличествовали все коммунальные удобства.
Я бросила вещи и первым делом решила отправиться по адресу учительницы Ксении. Но очень скоро я поняла, что своими силами это мне не удастся. Сколько я ни спрашивала дорогу, быстро начинала блуждать и заезжала в какие-то тупики. В голову пришла банальная идея — поймать частника, местного жителя.
Стоило только рукой махнуть, и передо мной остановилась легковушка.
— Подвезти? — Окошко открылось, и оттуда на меня глянул лысый дядька.
— Ага. — Я села и только потом показала адрес, записанный на бумажке. — Знаете, где это?
— Обижаешь, — хмыкнул водитель и лихо газанул. — Ты не здешняя?
— Да.
— А что в городе нашем делаешь?
— На прогулку приехала.
— Ну и как тебе?
— Хорошо.
— С кем ужинать будешь? — не отставал лысый мужик, который, видимо, собирался ко мне приклеиться.
— Надеюсь, одна, — коротко ответила я.
— Оба-на! Здорово! Ты всегда так вечера проводишь?
— А что? Ты давай на дорогу смотри, — не выдержала я.
— Да я ее, родимую, как свои пять пальцев знаю, — хохотнул мужичок. — А ты вон какая диковинная, да еще блондинка. Люблю блондинок. Приехали.
Он притормозил, спросил, ждать меня или нет, на что я ответила отрицательно, получил свои деньги и уехал.
Подойдя к дому учительницы, я обнаружила его заколоченным. Он находился на краю улицы и… как-то выделялся. Трудно было сказать, что в нем такого особенного, но ощущение при взгляде на дом охватывало какое-то странное.
Я встала перед домом и долго смотрела, решая, к кому из соседей пойти, чтобы поговорить об учительнице. Тут, на мое счастье, из соседнего домишки вышла не очень старая женщина, и я помчалась к ней.
— Здравствуйте! — еще издалека остановила я ее. — Скажите мне, пожалуйста, ведь здесь жила Зинаида Петровна Никитина?
Женщина странно на меня посмотрела. Так обычно смотрят на незнакомых людей. Я просто уверена, она тоже сразу поняла, что я не из этого города.
— Жила, — тихо отозвалась женщина, — а вы кто ж будете?
— Я знакомая Ксении Смолькиной. Она давно училась у Зинаиды Петровны. Я журналистка, и мне хотелось бы написать статью о Никитиной. Не могла бы я с вами поговорить? И знаете, столько времени уже прошло с ее смерти, а Ксения все еще переживает, что не смогла приехать на похороны. До сих пор эта мысль ей спокойно спать не дает.
Я чувствовала, что слегка перегибаю палку, но, с другой стороны, такое ведь тоже бывает.