— Медик-то будет уже? — Французов поставил «дипломат» на стул. — Странно горело как-то.
— Пожарные говорят, что поджог неумелый, — пояснил Резцов, — пламя изменило направление и перекинулось на коробки под секретером, а там пластмасса, так что задымило на весь дом.
— И слава Богу, а то выгорело бы все. — Максков наклонился над трупом, подумав, что, может, было бы и к лучшему: причина смерти неустановлена и можно все списать на пожар. Кощунство, конечно, но всем проще. Даже родственникам. Несчастный случай воспринимается легче, чем убийство.
— Ножевые, по-моему. — Он выпрямился.
— И ЧМТ, — кивнул Француз. — Чего гадать. Сейчас доктор приедет, скажет.
В комнату протиснуся потерявшийся где-то Гималаев с паспортом в руках.
— Одинцов Юрий Сергеевич, семнадцати лет, после школы подрабатывал почтальоном, собирался в армию, увлекался футболом и музыкой. Соседи говорят — тихий, домашний мальчик. Отец — машинист, сейчас в рейсе. Мать — начальник какого-то отдела на железке. Приходит с работы около восьми.
Все синхронно посмотрели на часы.
— Врача вызывали? — Судмедэксперт Андрей Чанов, облаченный в неизменный камуфляж, перешагнул через порог.
— Опоздали вы, доктор, — невесело усмехнулся Максаков.
— Я никогда не опаздываю, — невозмутимо возразил Чанов. — Я — последний доктор. Второй раз сегодня видимся. Ты чего район кровью залил?
— Так получилось. — Максаков пропустил эксперта на свое место и вышел в коридор.
Комната была небольшая, толкаться в ней всем вместе было бессмысленно. Грач по-прежнему сидел на диване в гостиной.
— А я его в коляске помню, — неожиданно сказал он, — я в этом доме еще участковым жил. Михаил, постарайся…
— Я всегда стараюсь. — Максаков присел перед телевизионной тумбочкой. Он страдал сентиментальностью. Заботливо обустроенная комната Одинцова уколола его в самое сердце. Он сам хранил любимые детские игрушки, фотографии и музыкальные плакаты времен юности и сейчас старался отделить профессиональные ощущения от щемящей жалости к несчастной семье, в которую так страшно вторглась тьма окружающего бытия.
— Валерий Павлович!
Резцов заглянул.
— Здесь нашли чего-нибудь?
— Пальцев много, но чьих?
— У него-то сохранились руки? Чтобы разграничить?
— В морге увидим.
Грач встал:
— Михаил, я поеду. Я на связи.
Голос у него был такой же бесцветный, как и выражение лица. Критическая масса. Усталость. Все, что не умерло, — умрет.
— Я думаю, что в той комнате муз-центр был, — вошедший Гималаев присел на место Грача. — Кассет много, дисков, а слушать не на чем.
Максаков тоже встал.
— Мать придет и скажет точно.