— Пойдем за покупками, — упрашиваю я, но тут очередь резко продвигается, и вдруг Магда кидается вперед, волоча за собой нас с Надин.
Мы уже почти в первых рядах. Я мигаю от яркого света. Передо мной гигантские постеры журнала «Спайси», и целая толпа девушек в розовых фирменных футболках носятся туда-сюда, записывая имена и адреса участников. Девчонки по очереди становятся на фоне черного задника и замирают в кокетливой позе, пока фотограф щелкает фотоаппаратом.
Сейчас он фотографирует очень хорошенькую девочку: длинные волосы, огромные глаза, худенькая фигурка. Она позирует, небрежно заткнув большой палец за пояс джинсов. Надувает губки, совсем как настоящая фотомодель.
Следующая девочка тоже выглядит шикарно. Я оглядываюсь вокруг. Здесь все шикарные! И наконец до меня доходит.
Это конкурс фотомоделей!
— О боже! — выдыхаю я.
Магда бросается вперед — пришла ее очередь. Она срывает с себя жакет и набрасывает его на плечо, свободной рукой распушая яркие белокурые волосы. Улыбается: блестящая губная помада, ослепительно белые зубы.
Она и впрямь хороша. Может, маловата ростом, затом жутко миленькая, жутко сексуальная.
— Ну Магда дает! — говорю я Надин. — Пошли, давай выбираться отсюда.
Но Надин по-прежнему неотрывно смотрит вперед. Я ее тяну, она не двигается с места.
— Надин, ну, пожалуйста! Они подумают, что мы тоже собираемся фотографироваться, — говорю я.
— Ну, мы ведь тоже можем попробовать, — отвечает Надин.
— Что?
— Хоть посмеемся, — говорит Надин и устремляется вперед — назвать свое имя девушке в розовом.
Я смотрю, как Надин становится перед фотокамерой. Я как будто вижу перед собой совершенно незнакомую девочку. Я всегда знала, что Магда чертовски привлекательна. Она и в одиннадцать лет выглядела потрясно, в тот день, когда я впервые села рядом с ней за парту в школе. Но Надин я знаю практически всю жизнь. Она мне скорее как сестра, чем подружка. Я никогда по-настоящему не смотрела на нее.
А сейчас смотрю. Она стоит скованно, без улыбки, совсем не так уверенно, как Магда. Ее нельзя назвать хорошенькой. Но я вижу: девушки в розовом всерьез заинтересовались ею, и фотограф делает несколько снимков, причем просит ее поворачиваться в разные стороны.
Ее длинные волосы кажутся такими черными и блестящими, кожа — такой бледной, как будто неземной. И сама она такая высокая, с гибкой шеей и красивыми руками, и длинными-длинными ногами. И такая худая. Худая, как фотомодель.
— Ты следующая. Имя? — Розовая футболка сует планшетку мне под нос.
— Что? Нет! Я не буду, — заикаюсь я, пытаясь протолкаться назад через толпу.