За что, боги? За что?! Хоть укажите причину, и мне будет не столь обидно служить вам развлечением…
Тишина. За окном чердака простираются крыши города, захваченного буйным весельем праздника, но счастливые голоса не долетают до меня, словно охранное заклинание отбрасывает их назад. Оно неспособно на такое, знаю. Это я не слышу ничего. Даже своей боли.
Она подозрительно молчалива, моя настойчивая госпожа. Она смотрит. Она выжимает тихие стоны из моего горла, но сама не произносит ни слова, только задумчиво прогуливается по аллеям разложенных на полу книг.
Книги. Много? Мало? Несколько десятков томов, толстых и тоненьких, неподъемных и легких, как пушинки. На их страницах живут настоящие чудеса, но я разучился читать, а тупо и непонимающе смотреть на картинки… Да пошло оно все за Порог!
Ногам проще, пусть они тоже мало что чувствуют, но хотя бы и не горят в невидимом огне. Р-раз! Два! Стройные стопки разлетаются во все стороны, а вместе с ними и крепость моей души рушится под безжалостными ударами. Прочь, все прочь! Зачем мне теперь все это? Именно тогда, когда пропал последний смысл, умерла последняя цель… Как ты жесток, мир! Я ненавижу тебя! так сильно, что…
Готов уничтожить.
Нет, конечно, не весь: та же Тайана ни в чем передо мной не провинилась, но есть десятки, а то и сотни других. Тех, кто всегда смеялся надо мной. Тех, кто презирал. Тех, кто не признавал за мной даже права на попытку. А все почему?
Потому что сами они от рождения наделены этим клятым Даром сполна!
Я же ничем не мешал вам, верно? НИЧЕМ! Мне нужно было так мало… Просто жить. И уйти, только оставив после себя память — в своем наследнике. Уйти так, чтобы ему не было стыдно за своего отца. Я готов был валяться у вас в ногах, лишь бы мне позволили тихо и мирно доползти до цели. Моей цели. Убогой и глупой, но моей. Вам именно это и не давало покоя?
Не хотели бросить мне с господского стола немного крошек независимости? Неужели, боялись? Нет. Вы просто не считали меня человеком. Ни минуты.
Жалкий червяк, дохнущий в нагретой солнцем дорожной пыли. Не более.
Я ненавижу вас. И если бы у меня достало сил…
Сложенные вдвое листки, вывалившиеся из какой-то книги. Потрепанные, слегка пожелтевшие. Вереницы букв, написанных знакомым почерком.
Тьфу! Разлетаются, едва только удается поднять с пола, а я не сразу ухитряюсь их поймать, и они снова падают, кружась, как листья слив на заднем дворе Судейской службы. Хотите убежать от меня? Не выйдет!
Расправить на столе и прижать предплечьем, чтобы не унес сквозняк. Прочитать? А что я теряю?