— И ты их забрала?
— Ну, кто знает, когда ты появишься. Не выбрасывать же.
— Да уж. — Отмахнувшись от нелепой мысли о Пирсе Риде, Никки открыла маленький конверт и прочитала записку:
Поздравляю со всеми успехами. Ну что, поужинаем? С любовью, Шон.
Ей стало не по себе.
— Ну, это он хватил через край, — прошептала Никки, поправив цветы и поставив вазу на свой стол.
— И кто это? — Шон.
— Вы что, снова вместе?
— Конечно, нет, но он утверждает, что да. Трина подняла бровь:
— Может быть, ему действительно жаль, что он вел себя как дурак. Теперь он образумился и понял, что не все женщины так круты, как ты, вот и хочет тебя вернуть.
— Это не похоже на того Шона, которого я знаю.
— Да ладно, может, попробуете?
— Значит, ты не считаешь, что, обжегшись на воде, надо дуть на молоко?
— По-моему, наоборот — обжегшись на молоке, дуют на воду… Впрочем, без разницы. Лично я верю в любовь. Я вообще неисправимый романтик.
— То-то ты не замужем.
— Так я люблю романтику, а не занудство. — Мобильник Трины издал латиноамериканскую мелодию.
— Ну а я и в романтику не верю, — сказала Никки, хотя в глубине души вынуждена была признать, что несколько искажает истину. Не хотелось думать, что она из тех одиноких покинутых женщин, которые в каждом мужчине видят потенциального мужа и вешаются ему на шею. Да она и не такая. Но если встретит подходящего человека, кто знает, может, и по-другому запоет. Просто ей это не надо. Сначала она должна самоутвердиться.
Трина снова укатила за перегородку и зашептала по сотовому, а Никки стала проверять электронную почту, но не нашла ничего экстраординарного. Вестей от Гробокопателя не было. Голосовая почта была переполнена поздравлениями от друзей по поводу последней статьи о Гробокопателе, звонили журналисты из конкурирующих газет и местных телеканалов, каждый хотел взять у нее интервью.
— Никки, это Стэйси Бакстер, помнишь? Мы вместе в школу ходили. Я работаю на кабельном канале в Луисвилле и хотела бы поговорить с тобой насчет Гробокопателя. Перезвони мне в…
— Никки Жилетт? Это Макс О'Делл с телевидения. Слышал о взломе твоей квартиры. Позвони мне в…
— Мисс Жилетт, это Стивен Мендлсон из газеты «Спирит». Мой номер…
Да, теперь понятно, каково это, когда тебя преследует пресса, подумала она, глядя на цветы и срывая несколько увядших лепестков. Несомненно, этот букет куплен на распродаже с большой скидкой. Это уже больше похоже на Шона, думала она, слушая бесконечные голосовые сообщения.
— Никки, это Лили. Я была не права вчера вечером. Извини. Меня сегодня не будет, так что потом увидимся.