И он пошел дальше, постукивая палкой по краю тротуара. Я глядел ему вслед. Когда он удалился от меня на расстояние кузнечика, стук прекратился-это было как зеркальное отражение того, что происходило ночами в Провансе; во всяком случае, я перестал его слышать. Меня вдруг поразила странность всего этого дела, и я вытащил из кармана бумажник - не для того даже, чтобы положить в него фотографию, а чтобы проверить одну вещь...
Но нет, лишняя марка оказалась на месте.
1965 г.