— Виктор Георгиевич, вы здесь в каком качестве служите?
— А там (кивок в сторону двери) висит табличка. На ней все написано… прочитайте.
— Я читал. Там написано, что в этом кабинете работают опера уголовного розыска.
Наш «опер» закончил манипуляции с чайником, поднял на меня глаза и сказал:
— Выйдите из кабинета… Я вас сюда не приглашал… пока.
— Спасибо за помощь, — ответил я. — Пошли, мужики… По-моему, кто-то таблички на дверях перепутал.
— Желаю успехов, — бросил опер.
Мы вышли. Сказать по правде, мне было очень противно. Гвичия посмотрел на табличку и сказал:
— Какой-то странный человек, да?
Шах тоже посмотрел на табличку, сплюнул и сказал:
— Лохи.
Я не сказал ничего.
Я не сказал ничего, я только подумал… но не сказал.
* * *
…Дверь в квартиру, где находится телефон, зарегистрированный на гр. Шурыгину Антонину Викторовну, наводила на мысли о коммуналке и бытовом пьянстве: следы неоднократного и неумелого ремонта, висящий на проводах звонок, порезанная ножом дерматиновая обивка… Таких дверей я за годы пахоты в УР повидал немало. И мог даже предположить, что увижу за дверью.
Гвичия начал давить на кнопку звонка. Делать это пришлось пять раз. Шаги за хлипкой дверью раздались тогда, когда уже нам показалось, что в квартире никого нет. Шаги были шаркающие, медленные… потом раздался кашель… потом дверь отворилась. На пороге стояла старуха в грязном халате и торчащих из-под него белых бязевых мужских кальсонах. Жиденькие волосы, характерный цвет лица, густой перегарный выхлоп… Все, как говорится, до боли знакомое. Я загодя приготовил свое журналистское удостоверение и придал лицу некое соответствующее профессиональное выражение. Все это оказалось лишним. Старуха посмотрела на нас мутными глазами, закашлялась и сказала:
— С утра уже ходить стали…
— Здравствуйте, бабушка, — вежливо сказал Зураб.
— Ишь, внучек нашелся… басурманин… Спят они еще… — Старуха явно собиралась захлопнуть дверь, но я не дал. Я сунул ей под нос удостоверение и начал работать. Кое-что, впрочем, мне уже было ясно.
— Мы журналисты, — сказал я. — А вы Антонина Викторовна?
— Что надо?
— Поговорить, Антонина Викторовна… Мы — журналисты.
— Стрекулисты-журналисты… аферисты! На похмелку дашь?
— Дам, — ответил я, доставая бумажник.
Выражение глаз старой алкоголички стало гораздо
более осмысленным или, по крайней мере, заинтересованным. Я вытащил пятидесятирублевую купюру. На эти деньги можно купить одну бутылку заводской водки, но Антонина Викторовна наверняка купит две бутылки паленой.
…Деньги исчезли в кармане халата.
— Может, внутрь пригласите? — спросил я.