Дело о пропавшем бизнесмене (Константинов) - страница 4

— Кстати, — сказал Сашка, — сегодня сорок дней.

— Чего сорок дней?

— Сорок дней, как погиб «Пахтакор». Они одиннадцатого августа гробанулись.

— Ну ты стебок, Стариков… Я стебаюсь!

— А ведь точно, — сказал Владик, отрываясь от инструмента. — Сорок дней… надо за это вмазать.

Он снова положил руки на клавиатуру, спел:

— «Пахтакор» мертв… а я еще нет.

— Ну ты стебок, Владик… Я стебаюсь.

В прихожей мелодично пропел гонг. Маринка сказала:

— Кажется, наша королева пришла… вдвоем открывать побежите, сопернички?

— Я открою, — сказал я.

— …а я-а еще нет, — спел Владик.

Я вышел в прихожую. Снова пропел гонг. С календаря смотрела Пугачева, тренькало пианино… Я открыл дверь… Самая красивая девочка десятого «а» сказала:

— Привет… я не опоздала?

Она сказала: привет… и у меня забилось сердце. До сентября двухтысячного года оставалось еще больше семи тысяч суток… но тогда я этого не знал. Не мог знать. А если бы мог — не поверил.

— …Итак, дорогие товарищи, — торжественно произнес Владик, — зачем мы сегодня собрались?

— Бухать, — сказал Сашка

— Ну, Стариков, ты стебок… — сказала Маринка.

— Нет, дорогой товарищ… Сегодня мы собрались, чтобы послушать альбомчик «Стена», написанный группой английских товарищей под руководством Коммунистической партии Советского Союза и Генерального секретаря Центрального Комитета дорогого товарища Леонида Ильича Брежнева лично.

— Бурные, переходящие в овацию аплодисменты, — сказал Сашка. — Весь зал в едином порыве встает. Следует, конечно, добавить, что овация продолжалась несколько минут, но у нас на это времени нет. Потому как мы собрались бухать.

— Правильной дорогой идете, товарищи!

Из динамиков заморской стереосистемы «Филипс» пошла мощная волна звука. Портвейн «три семерки» прокатился по пищеводу. Нам было по шестнадцать… мы еще ничего не понимали. Я смотрел в дерзкие глаза на разрумянившемся от портвейна лице. Я погибал.

— Вот когда мы встретимся через год…

— Э-э… через год мы все будем в стройотрядах… штудиусы.

— Э-э, ребята, кстати… следующий год! Он же необычный. Он — олимпийский!

— Ну и что? Этих олимпийских — каждые четы ре года. Будет вам и восьмидесятый, и восемьдесят восьмой, и даже двухтысячный.

— Ну… до двухтысячного еще дожить надо.

— А в двухтысячном сколько же нам всем будет?

— Нам будет по тридцать семь.

— Ну ты стебок! По тридцать семь? Я стебаюсь… стоко не живут.

— Живут, — сказал Владик. — В двухтысячном году я буду человеком с положением… сделаю нормальную карьеру… все у меня будет.

— Ну ты стебок, — сказал Сашка Маринкиным голосом.

До двухтысячного года оставалось немногим больше семи тысяч суток. Всего половина жизни… мелочь.