— Я хочу сама.
— Оля, милая, ну зачем набивать себе шишки? Потрогай мои. — Слава уткнулся головой ей в грудь…
Он все еще был в экспедиции, ловил своих бабочек в горах Алтая, когда Ольга сидела за письменным столом и смотрела на телефон, трубку которого только что положила. Продавец ее альбома, которому она своими руками отдала половину тиража, в десятый раз обещал звонить насчет денег.
В голове тупо стучало. Итак, она истратила свои деньги, бегала по типографиям, отыскивая самые лучшие условия для издания. Сама следила за каждой фотографией, за подписью к ней, получила тираж. И вот на тебе… Она приехала на оптовый книжный рынок и не нашла там того человека. Его не было… Позвонила домой. Нашла. Ну и что?
Она встала со стула, заходила по комнате. Глупее не бывает. Напряжение, которое не покидало ее после выхода замечательного альбома, затмило глаза. Ей казалось, альбом пойдет нарасхват.
— Да ты продашь его вмиг, — говорили ей коллеги и знакомые. — Такая красота.
Она поехала к оптовику, телефон которого дали в издательстве. Контора располагалась на Красной Пресне, в какой-то пристройке, забитой книгами, железная дверь без всякой таблички.
— Стучите, — посоветовал мужик, подъехавший на «Москвиче». — Откроют.
Она постучала, и ей открыли. Парнишка со щенком бультерьера вышел навстречу. Пес зарычал.
— Не бойтесь, он не кусается.
— Пока не кусается.
— Вы к кому?
— К Сергею Петровичу. Я звонила.
Он оглядел стильную женщину в шубке без шапки и провел наверх. Вдоль стен лежали книги, книги, книги. Ольге стало не по себе. Это что же — мечта ее жизни ляжет вот сюда? Ее уложат вдоль стены в эти штабеля? Ей стало жаль класть свои альбомы в братскую могилу.
Сергей Петрович оказался совсем юным созданием в растянутом свитере. Он сидел за компьютером и играл. Подняв голову, помолчал.
— И что? — спросил он.
— Я хочу продать альбом. Фотоальбом.
— Покажите.
Ольга вынула альбом. Она, любуясь, передала его в руки Сергею Петровичу.
Он молча листал, останавливаясь на ярких снимках. Потом покачал головой.
— Не пойдет, — кисло усмехнулся он.
— Как — не пойдет? — не поняла Ольга. — Почему?
— Не знаю. — Он пожал плечами и отдал альбом. — Не пойдет, и все.
— Но вы попробуйте, — настаивала Ольга.
— Попробовать? Ваша цена?
— Но вы сами скажите. Конечно, по той цене, по какой он мне обошелся, я не предлагаю…
— Чирик.
— Что? — выдохнула Ольга.
— Как что? Десятка.
— Да как это… — Она растерялась.
— Больше никак.
Она повернулась и вышла. Пес лениво гавкнул вслед. Потом она долго ходила по магазинам, предлагала. Не брали. Наконец она нашла интеллигентного мальчика с бородкой на оптовом рынке. Он взял ее альбомы на реализацию по сходной цене. Пачку. Быстро продал. Отдал ей деньги. Она принесла еще. Он снова продал и снова отдал деньги. Тогда она отвезла ему полтиража. Больше он ей не звонил. Она звонила ему. А он не отдавал деньги.