– Дима, одну почку мне убрали ещё тогда, вторую, сам понимаешь, убирать нельзя, а опухоль таких размеров, что… – у неё снова задрожали губы, – всё это лечение уже ничего не даст…
– Почему ты так думаешь?
– Знаю, Димочка, знаю. Она увеличилась всего за два месяца.
– Леся, ничего из того, что ты сказала, меня не остановит, – упрямо повторил Дима. – Хочешь, мы завтра поженимся?
– Завтра не получится. Разве ты забыл, что ждать нужно два-три месяца?
– Не забыл. Но ведь существует какой-то порядок, когда этот срок сокращают. Ну, сократят нам его до недели.
– А потом что? Что изменится? Ты будешь смотреть, как я умираю? Тебе станет от этого легче?
– Леся, перестань так говорить…
– Почему? Открой глаза, Дима! Давай будем реалистами. Лучше попробуй привыкнуть к этой девушке…
– Не говори о ней.
– Ну, хорошо, не хочешь о ней, поищи ещё кого-нибудь…
– Когда ты ложишься в больницу?
– Послезавтра. На сколько, не знаю.
– Завтра мы подадим заявление. Через полтора месяца я еду на чемпионат мира. Я надеюсь, что к тому времени, как я вернусь, тебя уже выпишут, а, если и не выпишут, то я тебя заберу на один день из больницы и мы распишемся.
– Дима, это ведь ненадолго…
– Надолго, ненадолго, мне безразлично. Ты будешь моей женой. А я верю в то, что у нас всё будет хорошо. И не спорь, – твердо сказал он, глядя Лесе в глаза, и уже тихо, чуть слышно, добавил, – пожалуйста…
– У тебя же будут неприятности из-за этой девушки.
– Какие неприятности? Через пару недель она от меня шарахаться начнет. Ещё я ей объясню, что у меня есть ты. В самом крайнем случае, пропади всё пропадом…
– Вот только давай не будем вдаваться в крайности! – Леся попыталась вымученно улыбнуться. – Понадеемся на то, что ты ей разонравишься.
– Так ты согласна?
– Согласна.
– Вот и отлично.
– Только родителям скажем завтра.
– Хорошо. Только завтра ты останешься со мной.
Вскоре после ухода Леси к Диме в комнату пришел отец. Он подошел к окну, открыл форточку и закурил. Несколько минут висела неловкая пауза. С улицы доносился слабый шум вечернего города – звуки проезжающих машин, еле слышная откуда-то мелодия, шелест ветра в полумертвой листве тополя у окна.
– Поговорили? – спросил Максим Исмаилович.
– Поговорили.
– Обошлось?
– Обошлось. Па, я женюсь, – совершенно спокойно сказал Дима.
– Да? – отец повернулся и удивленно посмотрел на сына. – На ком?
– На Лесе. Я всё знаю. Возможно, больше, чем ты.
– Вряд ли… – помолчав, сказал Максим Исмаилович. – Ты ведь забыл, что Сергей меня возит. Ни он, ни Нина и четверти вечером не знали. Леся днем сказала.
– Мне тоже сказала.