– Да.
– А тут что? Барная стойка? Круто! Нет, яичницу я не буду, – поспешно предостерег Мика хозяина квартиры. – И колбасу тоже не буду. Хлопья у вас есть? Ну, или эти, мю-у-усли...
– Я не знаю, – пожал плечами Ганин. – Тут в основном Рита хозяйничает... А я дома обедаю редко.
Мика бесцеремонно открыл несколько шкафчиков.
– Вот, я нашел, – с удовлетворением произнес он. – Кукурузные хлопья. Теперь их надо залить молоком.
– По-моему, это гадость, – теперь, в свою очередь, честно признался Ганин.
– Да? А я люблю...
Мика вытряхнул хлопья в миску, подтянул к себе пакет с молоком.
Ганин заварил для себя растворимый кофе и уселся напротив.
– Михаил... Мика, – начал Ганин. – Я вот что... Ты в каком классе?
– В четвертом.
Мальчик с аппетитом поглощал отвратительные хлопья. Мальчик вертел головой, разглядывая кухню Ганина – шедевр итальянского производства... Мальчик подливал себе молоко в миску.
И Ганин вдруг почувствовал нечто вроде ужаса.
Этот маленький человек так напоминал его самого, Ганина... Профиль, абрис губ, нахмуренные брови, линия скул – все это Ганин миллион раз видел в зеркале.
И с неотвратимой, пугающей ясностью понял – Катя не солгала.
– Мика, ты знаешь, кто я? – вдруг спросил Ганин.
– Знаю.
Ганин вздрогнул.
– Кто?
– Вы – мой отец, – серьезно произнес Мика.
– Мама тебе сказала?
– Нет, я сам вчера понял. У меня же отчество – Григорьевич.
– Логично... Так ты что же – совсем обо мне ничего не знаешь?
– Ну, ваше имя только. И что вы в Австралии, очень далеко... Вы были там?
– Да, я жил в Австралии какое-то время, – задумчиво кивнул Ганин. – Только недолго.
Они молча сидели друг напротив друга. Мика ел хлопья, а Ганин рассеянно отхлебывал кофе из кружки.
– Дай-ка попробовать...
– Пожалуйста, – Мика великодушно подвинул ему миску. Ганин зачерпнул размякшие в молоке хлопья.
– Гм, действительно не так уж плохо... – заметил он.
– Я ж вам говорил! – сказал Мика.
– Мика, ты вот что... Говори мне «ты». В самом деле – не чужие же мы люди.
* * *
В воздухе носился аромат вербы и ладана. От старух, стоявших рядом, пахло куличом и творогом, от их темных морщинистых рук веяло легким сероводородным душком, какой бывает у вареных яиц...
Баба Лиза усердно крестилась, кланялась, что-то бормотала себе под нос. Катя вдруг догадалась – бабка молится за своего сына Митеньку, то бишь – за Дмитрия Родионовича Быкова, непроходимого дурака и пьяницу. Чтобы было ему счастье и чтобы бог, в милости своей, не позабыл о нем.
Баба Лиза всегда на Пасху ходила в церковь – откуда только силы брались. Сопровождала ее Катя – поскольку ни у Алевтины Викторовны, ни у тети Нины с тетей Дашей не хватало ни здоровья, ни желания стоять рядом с бабой Лизой все время долгой службы.