Мне случалось и прежде натыкаться на отрубленные головы. Помню, как-то ранним утром в Чреве Парижа, когда оно еще существовало, среди бычьих голов я откопал человеческую. То был не первый и не последний случай. Обстоятельства складывались по-разному, но впервые в жизни я нашел голову в холодильнике среди бутылочек с сосками.
Я уставился на жуткий обескровленный котелок. Забавно (хотя, возможно, у вас от такой подробности волосы дыбом встанут), голова лежала на тарелке.
Подавать холодной! Желательно под соусом из уксуса и масла. Нет, вы понимаете? Отрубленная башка в холодильнике... А за стенкой сладко причмокивает младенец с золотистыми локонами.
Я уже сказал, что тыква принадлежала мужчине? Нет?
Так вот, качан был определенно мужского рода.
- Вы знаете этого господина? - спросила Берта.
- Не имею счастья. Таким образом, мы обменялись репликами, достойными модного салона XVIII века.
- Представляете, что я пережила! - продолжала толстуха. - Я и не подозревала, что этот шкафчик на самом деле холодильник. Сунулась и чуть не окочурилась!.. Прямо окаменела, словно от взгляда Медузы Горгоны. Будь он блондином, я бы заорала как резаная. Но он такой смуглый. Как вам кажется, может, он родом из Африки?
Я глянул на трофей.
- О чем вы думаете? - не унималась любознательная помощница.
- О казни Людовика XVI, - признался я.
Пожалуй, Берта не ошиблась, предположив, что в жертве текла негритянская кровь. Густые черные волосы стояли торчком. Губы были чересчур мясистыми. Кожа темно-коричневая, в желтоватых глазах, как у больной лошади, застыл предсмертный ужас.
- Как вы думаете, его убили? - задала Берта вопрос по существу.
- Или же он покончил с собой. - Я захлопнул дверцу холодильника, чтобы больше не видеть этой жути.
Китиха в короткой юбчонке игриво погрозила мне пальчиком, словно шаловливая скромница из телевизионного сериала: "Месье Раймон, если вы будете говорить мне подобные гадости, я позову маму!" Несомненно, Берта намеревалась разразиться пламенной тирадой в стиле городских окраин, но шум на лестничной площадке привлек мое внимание.
- Ш-ш! - одернул я Б.Б., схватил за руку и втащил в кухню. Затем выключил свет в мини-прихожей.
Предприимчивая мадам воспользовалась темнотой, чтобы прильнуть ко мне. И почему жирная проказница всегда норовит злоупотребить критической ситуацией? Клянусь, она так страстно прижималась, что я чуть было не заключил эту неугомонную тушу в объятия. Впрочем, дело было не только в Берте: усталость обостряет чувственность. Бессонной ночью мужчина превращается в дикого всадника, вооруженного стальным копьем. Если в течение дня он не уложил парочку трепетных ланей, то впору нанимать грузовик для вывоза излишков эмоций.