— Ой! — вскрикнул русский. — Мамочки! Ты чего?! Больно же…
Он чуть поднял свою руку, и лицо у него покраснело от напряжения. У англичанина на лбу вздулись вены. Народ азартно закричал, и Галя вскрикнула вместе со всеми:
— Давай! Дави его! Ты сможешь!
Плетнев услышал над ухом женский крик, но даже бровью не повел. Он не собирался сдаваться и вполне верил в свои силы. Его забавляло, что болельщики верили в победу англичанина, а не его. Ну что ж, их ждет разочарование.
— Ты откуда сам? — спросил он сквозь зубы у англичанина.
Тот напряженно работал рукой, но переспросил:
— What?
— Where are you from?
— Liverpool…
— А-а…Ливерпуль…Слыхал о таком портовом городишке. А звать тебя как? Name?
— Мickey…Shut up… — выругался англичанин, не поднимая взгляда.
У Плетнева некстати зазвонил телефон, и он попросил болельщика, который стоял рядом с ним:
— Вытащи мой мобильный, из правого кармана. Покажи…Ладно, подождет…
Англичанин от напряжения вытаращил глаза, его веснушчатое лицо раскраснелось. Рука, покрытая рыжеватыми волосами, тоже заметно порозовела.
— Слышь, Микки, а девушка у тебя есть? Girl? Have you a girl in Liverpool?
Англичанин сквозь зубы процедил, не глядя на Плетнева:
— Yeah…
Толпа вокруг с напряжением следила за поединком. Галя не понимала, как можно трепаться в такой ответственный момент. Наверное, это высший пилотаж. Не зря она обратила внимание на этого русского мужика. Не так он прост, как кажется на первый взгляд. А тот молол языком как ни в чем не бывало, хотя вкладывал в борьбу все свои силы. Может, это у него тактика такая? Чтобы отвлекать внимание противника? Запудрить его мозги? — подумала Галя.
— Повезло тебе, Микки… — продолжал Плетнев. — А у меня нет никого. Была одна. Молодая… Глупая совсем. На мотоцикле от меня сбежала. Прикинь? Если бы ты знал, Микки, как мне тоскливо… и одиноко…
Он вдруг взревел и рывком уложил руку англичанина на стол. Болельщики закричали вслед за ним, стали хлопать его по плечу, по спине, выражая свой восторг. Галя во все глаза уставилась на Плетнева. Ну, мужик! Ну, дает!
Англичанин, расстроенный поражением, бросил на стол смятую купюру. Плетнев встал из-за стола и полез в карман.
— Я сжульничал. Это тебе… — и бросил на стол купюру. — You are the champion…
Англичанин в недоумении уставился на соперника, а тот уже потянулся к столу за чьей-то бутылкой и припал к горлышку. Сделав несколько глотков, он небрежно помахал всем рукой и направился к двери, но звонок мобильного остановил его. Плетнев взглянул на дисплей и нехотя поднес трубку к уху.
— Саш, я не мог ответить. Ну как почему? Занят был. Как где? Сложный вопрос… Чего ты кричишь? Вменяемый я, вменяемый.