— Заждались, заждались вас! Уже раза три в офис звонили!
Я удивленно разглядывала его.
— Вы же насчет контракта? Фирма «Люкс-дизайн»? — улыбаясь еще любезнее, осведомился он.
— Нет-нет, я насчет Союза писателей! — развеяла я его заблуждение.
Человечек заметно разочаровался: тут же убрал предназначенную не мне улыбку, отвернулся и пошел обратно к столу.
— Это разве не здесь? — сердито крикнула я ему в спину.
— Переехали они. Уже с месяц, — буркнул он с отвратительным равнодушием. И, отвернувшись, уставился на парадную дверь.
— Как… а куда? Куда они переехали? — растерянно допытывалась я.
Он вяло помотал головой.
— Может, хотя бы телефон… не знаете? Да что же это такое!
Но человек уже целиком погрузился в ожидание своего контракта. Опустив подбородок на локти, он созерцал мутные дверные стекла. Медитировал!
Я посмотрела ему в затылок. (Папа утверждает, что иногда мой взгляд способен оставить ожог, как химическое оружие.) Но этот тип, очевидно, имел кожу со свойствами бронежилета.
Кипя от злости, я направилась к выходу. Меня раздражала даже ковровая дорожка, когда-то, очевидно, красная, а ныне пестреющая мешочными проплешинами и известковыми узорами. И что за таинственные контракты, интересно, здесь заключаются? И кто это, интересно, посмел выселить писателей отсюда? И неужто НАВСЕГДА?
— Девушка! Женщина! Подождите… — Я остановилась. Человек, прервав свою медитацию, нехотя сообщил: — Там кто-то из них вроде наверх пошел, вон ключа нет! Поднимитесь тогда на второй, в сороковую… Да, скажите, у меня дежурство до трех! Скажите — дверь закрою, сами потом пускай выбираются…
Последние слова догнали меня уже на втором этаже.
Здесь было даже еще темнее, чем в подлестничном коридоре. К тому же никаких номеров на дверях я не заметила.
Зато я услышала ГОЛОСА! Дверь в одну из комнат была открыта. Густые клубы табачного дыма выплывали в коридор. Держась за сердце, я на цыпочках подобралась к источнику никотинового зловония.
— Кости, кости, одни кости! А где же мясо? Голый сюжет, абсолютно голый! Это даже как-то, я не знаю… неприлично! — возмущался кто-то.
— Н-ничего подобного! Н-ни-че-го! Это просто телеграфный стиль. Мы не в девятнадцатом веке — але, проснитесь, сударь! — убеждал в ответ другой.
— Да невкусно это, пойми же ты, невкусно! — настаивал первый голос.
— Слушай, пойдем на угол, я тебе чизбургер куплю. Или даже бигмак, черт с тобой! Сожри и успокойся! — горячился второй.
— А может, порнушки добавить? Пару сценок. Кашу маслом не испортишь! — примирительно предложил новый голос.
— Достал уже ты, Виталь, со своей порнушкой!