– Ага. Вы знаете, что у вас на стене висит? – Она кивнула на картину, портрет Гагарина, выполненный в несколько абстрактной манере.
– Мазня какая-то, – пожал плечами Турецкий.
– Мазня?! Ну вы даете?! Это же Васильковский! Наш местный Пикассо. Или Глазунов. Кому как больше нравится. Наверно, номер стоит кучу денег, а?
– Ольга Вячеславовна, бога ради, давайте ближе к делу.
– Давайте, – охотно согласилась Вязьмикина. – Все-таки хотелось бы знать, что вы намерены делать в ближайшее время, Петр Петрович? А с Васильков-ским я бы на вашем месте обязательно познакомилась.
Турецкий вспомнил инструктаж Меркулова и невольно улыбнулся.
– Для начала я собираюсь привлечь стратегического партнера, который заинтересован в развитии проектов издательского дома и готов в это инвестировать.
– Леоновича?
– Я хоть человек и новый в издательском деле, как вы справедливо заметили, но не настолько же глуп. Пока он не выиграет выборы, договариваться ни о чем с ним не стану.
– Значит, есть кто-то еще на примете! – обрадовалась Вязьмикина. – Давайте поужинаем, и вы мне все расскажете.
Теперь Турецкий уже усмехнулся – с той долей небрежности, на какую был способен Петр Петрович Долгих.
– Поужинаем – давайте. А что вам рассказывать, я сам решу. Знаете поблизости приличное заведение? Но только не «Волга-Волга».
– Есть один ресторанчик… А уж как вам там понравится, я не знаю.
Ресторанчик оказался ничего себе, если бы только не музыка.
Едва они вошли, Турецкий поморщился, да и Ольга невольно прижала руки к ушам. Музыка была живая, но лучше бы ее не было вовсе. Пианист извлекал из своего инструмента какие-то немыслимые звуки, и едва ли это была импровизация – в воздухе стояла тщательно спланированная какофония.
«Пианист – это занятно, – подумал Турецкий. – Такое нечасто сейчас увидишь. Ретро-стиль. Не стреляйте в пианиста… Или как раз стреляйте?»
Вокруг пианиста расположилась компания японских бизнесменов. Они оживленно о чем-то спорили, не обращая ни малейшего внимания на изливавшиеся на них звуки. Или, точнее, они им не мешали, а создавали благоприятный фон.
– У нас тут завод открылся, компьютерный софт производят! – прокричала Ольга, кивая на японцев. Нормально говорить было едва ли возможно.
Турецкий заметил, что у пианиста усталый вид. Глаза блуждали по залу, будто он надеялся, что все-таки найдется кто-то, кто перехватит его взгляд, подойдет к нему, похлопает по плечу и скажет: «Передохни, дружище. Давай-ка я побренчу, а ты выпьешь стаканчик виски с содовой». Турецкий подмигнул ему и попросил официантку позвать менеджера заведения.