— Миша — давай!
Дверь сломали быстро, взяли безболезненно — спрятаться в уборной было негде, а секьюрити оказались втрое здоровее каждый, нежели вандал обалкоголенный, — и по причине легкой победы особенно издеваться над ним не стали: выписали пару поджопников для успокоения, скрутили и притащили к Войтову в кабинет.
— Liberty!!! — воскликнул Альберт, зафиксировав в слегка двоившейся панораме образ дяди Вани. — No pass are ran!!!
— Хорош, — оценил Войтов и, покачав головой, велел ожидавшему у стола толстому здоровяку в деловом костюме:
— Домой его. Парный суточный пост. И… Никольского. Пусть выводит.
— У Никольского уважаю только три вещи, — доверительно икнув, сообщил Альберт. — «Музыкант», «Ночная птица» и «Мой друг — художник и поэт».
— Папина кровь, — сказал толстый, делая знак секьюрити, чтобы вели пленного к выходу. — Дядя Коля, покойник, бывало, как переберет…
— Я тебя узнал! — радостно воскликнул Альберт, узрев в лике дородном знакомые черты — это был начальник службы безопасности, за последние два года растолстевший до неузнаваемости. — Ты — наш СБ. То есть — их СБ. Тебе срочно на диету надо. Это большой риск — с таким весом. Можно не дожить до светлого будущего…
— Точно! — утвердился в первом впечатлении начальник СБ. — Папина кровь…
Этот Никольский никакого отношения к музыке не имел. А был он офисным психологом и двое суток добросовестно возился с Альбертом, выводя его из запоя и реабилитируя по какой-то прогрессивной методике.
— Ты скот, ублюдок и вообще полное чучело, — задушевно внушал Никольский мрачно внимавшему аскету (запойного не кормили совсем — только обильно поили китайским зеленым чаем «Тегуаньинь» и каким-то горьким травяным настоем). — Мне сорок два года, у меня двое детей, теща, жена неработающая, европейский диплом, проработал в холдинге семь лет, получаю в месяц четыреста баксов плюс квартальная премия — сто двадцать. Квартиры в Москве у меня нет и не будет никогда, а в твоем возрасте я перебивался на девяносто рублей и был счастлив. А тебе чего не хватает, чучельный ты скот-ублюдок? Триста баксов зарплата — на одного! Хата в Москве, перспективы, капитал. Да положи ты свои сто штук баксов в банк — одних процентов как раз по штуке в месяц выходит! Ну не козел ли? Истерики он тут закатывает! А ты в курсе статистики отстрела богатых людей? Ты знаешь, в каком животном страхе живут эти богатые, как они мучаются да страдают? Это что — жизнь?! Да чего далеко ходить: папаша твой, скот ты этакий, — пройдоха был, хитрющий да умный — каких поискать! А завалили, один черт. Вывод? Да радоваться должен, судьбу благодарить, ублюдок ты козлиный!