— Так не дали почувствовать.
— Не твое это дело, Слава, — заявляет простодушно. — Нормальный же русский парень, а не как эти… чикагские мальчики, — морщится.
— Кажется, вы не любите «мальчиков», — позволяю себе заметить.
— А кто их любит, сучей? Но речь не о них. Время их тоже прийдет, говорит с напором. — Что нам с тобой делать?
— А что делать с русским парнем? — развожу руками. — Отпустить в чисто русское поле.
— Во, сукин сын, — удовлетворенно качает головой.
— А я предупреждал, — хмыкакт Александр. — Самородок.
— Ох, эти самородки, — вздыхает господин Старков. — Давай договоримся по душам.
— Давайте.
— Берешь своего самородка, — указывает взглядом на спящего аутиста. И с глаз долой. Чтобы мы про вас больше не слышали. Никаких азартных игр на бирже. Если согласен, иди!
— А если не согласен?
— В кутузку, — то ли шутит, то ли нет.
— Согласен он, согласен, — Александр оттесняет от генерала. — Все, закрыли тему.
Я шумно вздыхаю: действительно, зачем играть на валютной бирже, если можно просто жить. И работать или сторожем, или кочегаром, или могильщиком, или продавцом, или папарацци, или жиголо, или менхантером, или килером, или… ну и так далее. У нас все профессии важны и хороши.
— Спасибо, — говорю Александру. — А как быть с Галаевым? — Вспоминаю.
— А никак, — пожимает плечами. — Для тебя его нет, равно, как для него — тебя.
— Это как?
— Я с ним поговорил, — усмехается многозначительно, — по душам.
— И что?
— В этой истори он потерял пол-лимона долларов, но он всех прощает.
— Ишь ты, бескорыстный какой? А я миллион потерял?
— Слава, все закрываем тему, — поднял руки, мол, хватит, достали вы всех своими миллионами.
Я это понимаю и повторяю:
— Спасибо, — и дополняю не без иронии. — Век не забуду. Никого и ничего.
— Лучше забудь, — шутит.
Как говорится, в каждой шутке доля шутки. А, может, и нет?
Кое-как разбудив Илюшу, вывожу его на улицу. Ночь прохладна и бодрит, равно как и напряженный гул самолетов. Я осматриваюсь — тихо катит спортивный автомобиль. Тормозит рядом с нами. Открывается дверца. Не говоря ни слова, усаживаю Илью на заднее сидение, потом плюхаюсь сам — на переднее.
Лицо Маи спокойно и сосредоточенно. Тени и световые сполохи искажают его. И мне кажется, что на её лице — маска. Сейчас это маска деловой женщины, принявшей некое решение.
— А куда мы? — спрашиваю.
— К нам, — отвечает. — На дачу. Отдохнем. Переведем дух.
— И что?
— И за работу, товарищи.
— Какую работу?
— Наш уговор остается в силе, — морщится. — Бабушка выжила из ума.
— И убила дедушку, — истерично посмеиваюсь я. — Нет, с меня хватит. Думаю, Илюше тоже.