— А-а, ты же выпил… Я, кстати, тоже хочу. Холодно у вас, в Питере… Я приехала в право наследства вступать, Андрюша. Дедушка мой умер. Академик. Завещал мне квартиру. Семиком…
— Поздравляю, — механически произнес Обнорский.
— Ты… ты ждешь кого-то? Я некстати?
«…Ты появилась некстати еще тоща, в самолете на Аден. Но я этого не знал. Я был еще мальчишка. Щенок. Салага. Я не знал, какую роль ты сыграешь в моей жизни…»
— Проходи. Ты, кажется, выпить хотела?
— Ага… я, кстати, привезла бутылку виски. — Лена щелкнула замком сумочки, достала плоскую склянку «баллантайн».
— С клофелином? — спросил Обнорский.
— Что?
— Нет, ничего… глупая шутка. А вот насчет закусить у меня, знаешь ли, не особо.
— Не беда, — сказала Лена шепотом… горячим шепотом, и Андрей ощутил ее губы на шее. Он замер с бокалами в руках.
— Не беда, — шептала Лена, прижимаясь к нему сзади…
Беда. Беда! Беда! Мираж над дальней, полузанесенной песком полосой Аденского аэропорта… Выстрел в затылок — не беда… «И сейчас ее дерешь, Андрюша?»
Обнорский поставил бокалы на холодильник, ловко, вспомнив дзюдоистское прошлое, «перекатил» Лену вперед, положил грудью на стол… Затрещала «молния» на юбке. Шелково скользнули вниз трусы.
— Ах! — сказала Лена… не беда. — («Расскажи, как ты ее буришь?») — А-а-а-ах!
Грубо, Екатерина Дмитриевна. Цинично и грубо. На кухонном столе. Почти насилуя. Прикладываясь «в процессе» к бутылке виски. Испытывая удовольствие от циничности и непристойности ситуевины… Вот так, Екатерина Дмитриевна!
— А-а-а-а-х!
…Моросил дождь из тусклого оловянного неба, трепетали крылья случайно залетевшей бабочки, растекался аромат густого, темно-коричневого виски.
— Молнию ты порвал, Обнорский, — сказала Лена, — пропала юбка.
— Без юбки ты тоже нормально выглядишь.
— О! Это комплимент?
— Нет, констатация факта.
— Черт с ней, с юбкой… а если я забеременею?
— М-м…
— Что — «м-м»? Возьмешь меня замуж, Обнорский? Я ведь теперь девушка с приданым.
— Да, я помню. Семикомнатная квартира академика Ратникова. С видом на Мойку.
— Это не ответ, Андрюша. Обнорский сделал глоток виски.
— Нет, Лена. Я не возьму тебя замуж.
— Почему?
— Я не люблю тебя, Лена.
— Это… это не главное, Андрюша. Я тебе верной буду. Я тебе мальчика рожу… и девочку… И… А хочешь, мы эту квартиру под агентство пустим?
— Под агентство? — спросил Обнорский, глядя, как бабочка порхает под абажуром…
— Под агентство… там места полно. Огромная квартира, метров сто пятьдесят или даже больше. Гараж во дворе, «волга» дедова. Я бы у тебя секретарем стала… а, Обнорский?
— Нет, Лена.
— Но почему?