– Я не дряхлая развалина, чтобы меня кормила родня, – Олегу показалось, что старик усмехнулся. – Я рисую.
– Ты художник? – удивился Олег. – Разве тут это может прокормить?
– Знаешь слово «художник»? – в свою очередь удивился старик. – Ты с юга?
– Я горожанин, – уклончиво ответил Олег. И ему показалось, что старик не поверил. – Так ты живешь продажей рисунков?
– Ты не понял, – покачал головой старик. – Мои рисунки не повесишь на стену. Ты видел, конечно, наколки на коже воинов? Многие из них сделал я – к какому бы племени воин ни принадлежал.
– Татуировки? – Олег поморщился, вспомнив, в каких условиях впервые увидел татуированного человека. – Ясно.
Он было собрался отойти и поискать своих. Но задержался. Татуировки славян были искусными и красивыми, но особого восторга не вызывали. Еще на Земле Олег с пренебрежением относился к пирсингам и «тату», которыми увлекались многие одноклассники и одноклассницы, открыто посмеивался над ними: мол, недалеко ушли от дикарей, еще консервные банки к ушам подвесьте! Или кость в нос… Здесь, в Мире, татуировки казались вполне уместными, но Олега не привлекали.
А сейчас вдруг он подумал о них совсем по-другому.
– Ты можешь сделать любую наколку? – спросил он старика.
Князь-мастер ответил, не поворачиваясь:
– Любую, которую знаю. А если у тебя есть рисунок – сделаю по нему и незнакомую.
Олег помолчал, помялся. Собственная затея казалась ему с одной стороны нелепой – это же на всю жизнь! Да и больно, наверное… Но именно эта мысль – о боли – заставила принять решение. Что он, боли испугался, что ли?!
– Дорого берешь? – задал он еще один вопрос.
– Рубль, – ответил старик.
Это было дорого: рубль – пятая часть здешней гривны, это Олег уже знал. Часть его все еще сопротивлялась, но мальчишка уже знал, что не откажется от затеи, хотя и не понимал, на кой черт ему это нужно.
– Сделай мне, – почти приказным тоном сказал он.
Старик вновь поднял голову. Смерил мальчишку с ног до головы непонятным взглядом. И спросил без интереса:
– Зачем?
– Мне так хочется, – не нашел лучшего объяснения Олег.
– Не стоит, – безразлично, без выражения, сказал старик.
– Я плачу, – настаивал Олег. – Это твоя работа, так ведь? Ты делаешь – я плачу.
– Подумай. – Тон старика стал предостерегающим. – А лучше не думай – просто уйди и купи на этот рубль сластей той, с которой поссорился. Это будет умнее.
– Тебе нет дела до моих ссор! – негромко, но резко бросил Олег. – Я ХОЧУ, чтобы ты это сделал.
Он приготовился продолжать спор, но старик внезапно спросил:
– Какой рисунок и куда?
– Сюда. – Олег коснулся груди слева под ключицей, почувствовав, как засосало под ложечкой от предчувствия неприятных ощущений. Это даже на Земле, говорят, больно – специальной машинкой, под обезболиваньем. А тут? Но он решительно продолжал: – Знаешь Рысь? – Старик кивнул. – Я хочу коловрат, – Олег употребил местное название свастики, – а в центре его – Рысь.