— Ну чего они там? — спросил напарник, жуя кусок копченой колбасы. — Передумали, что ли?
— А пес их знает! — ответил тот, что только что говорил по сотовому с Николаем Григорьевичем. — Теперь говорит, пусть проедут на десять метров вперед. А где они, как я их отсюда отсчитаю?
Он кивнул за окна квартиры, в которой они находились, на узкое шоссе, видное отсюда из-за редких деревьев.
— Так мы вон по тому кривому столбику считали, как машина передком наедет, как раз десять и будет. А тут как отсчитаешь те же десять метров?
— Никакого ориентира, — согласился напарник, не переставая жевать. — Надо было, Гриша, как следует его расспросить. Чтоб не было потом разговоров… Хорошая хоть машина, не знаешь?
— Джип говорит, черный, хромированный… — сказал Гриша. — На крыше фары какие-то. А тебе, Андрон, все жалко их, да? Людей не жалеешь, а машины жалко?
— Как бы не ошибиться… — поперхнулся и закашлялся Андрон. — Мало ли сейчас таких джипов? А то зря машину покалечим, как, помнишь, в Саратове? Вы, говорят, не тех нам взорвали… И еще платить не захотели.
— Пока их офис ночью не грохнулся… — тоже предался воспоминаниям Гриша. — Ну что ты все жуешь да жуешь! И давишься… Никак все не нажрешься?
И с силой стукнул его по спине.
— Вон вроде едет твой джип… — сказал Андрон сдавленным голосом. — Вон на «красный» остановился. Ну чего? Как метры эти отсчитаешь?
— А пошли они… — сказал Гриша, пригнув голову, чтобы лучше видеть. — Ты гляди! Там какая-то бабка с сумкой и девчонкой… Ой, перебегать будут. Черт их принес!