— Да… — То, что она испугалась, было видно, но вот поняла ли — это большой вопрос.
Но Щеткин уже нашел новое, возможное решение проблемы. Он подбежал к музыканту, сидевшему за синтезатором, и начал быстро говорить, почти кричать ему на ухо:
— У тебя фонограмма есть?… Ну там, шумы, крики, аплодисменты? Детские голоса? Ну, хоть что-то может эта твоя бандура?
— Есть, — ответил тот, продолжая играть. — А зачем?
— Покажи, где чего нажимать?
— Да вот… Овации, восторги… А зачем? Мы что, площадку меняем?
— Тихо, парень. Уголовный розыск. Включай все кнопки и отваливай отсюда. Молча…
И уже через минуту Щеткин освоился с «хитрой» механикой. Стоя у синтезатора, он кричал в микрофон:
— А теперь, ребята, смотрите, как Маугли попал в плен к обезьянам! — А синтезатор выдавал возгласы, восклицания, дружный смех и аплодисменты.
Родители с детьми, путаясь и создавая дополнительный шум, который приходилось перекрывать «овациями», спешно покидали зал.
— Ну вот, видишь? — как бы комментировал Грозов. — Все можешь, Антон…
— Все так все, — безнадежным тоном пробормотал Плетнев. — Осталось соединить контакты.
Пояс с девочки был уже снят и лежал в углу.
— Когда ты отпустишь моего сына? И женщину?
— Нет, погоди, о сыне был разговор. Но о женщине? Она же не твоя жена? Какое тебе до нее дело?
— Все равно, ты обоих взял в заложники, обоих и отпускай!
— Ну, допустим, я тебе дам честное слово… Солдатское честное слово! Но ты же мне все равно не поверишь… Лучше соедини контакты — и можешь быть свободен. Я даю тебе время для отхода. Минуты вполне хватит.
— Нет, так не пойдет, Чума. Мне нужны гарантии.
— Ну ты — дурак! А у тебя разве есть выбор?
— Скажи, зачем тебе это нужно? Вот лично тебе? Мы ж с тобой были в деле, знаем цену и жизни, и смерти. Зачем ты этого хочешь для детей?
— У них нет будущего. Как и у тех, кого мы учили убивать, там, в Африке. Ты разве забыл?
— Но тогда был приказ!
— А я о чем? Ты ведь привык выполнять приказы? Вот и выполняй! Я тебе приказываю, потому что имею на это право. Твоего сына, Антон, я, так и быть, не трону. Обещаю…
— Я тебе не верю.
— Ну, как тебе еще объяснить? Ухо ему отрезать?
— Только посмей! — взорвался в крике Плетнев, заглушив «счастливые детские крики»…
«Доктор… доктор…» — продолжал твердить про себя Турецкий, ерзая в кресле. Взгляд его невольно упал на тумбочку, точнее, на лампу, стоящую на ней. На лампу, на которой больше НЕ БЫЛО черного амулета! Не висел он на привычном месте!
— Юрий Александрович! — вдруг осенило его. — Юрий!! Кретин!.. Вот зачем этот «доктор» захотел посмотреть его температурный лист!..