Меж играющих детей петляет велосипедист, похожий на Пиздеца Иваныча. Помимо внешней схожести — не хватает разве что божественного блеска в глазах и знаменитой пиздецовской ухмылки — он схож и по роду занятий — велосипедист занимается сбором бутылок. Разумеется, бутылки с остатками пива, оставленные в жертву вышеупомятому божеству велосипедист не трогает. Пусть он и не в состоянии остановить других боттлхантеров, готовых даже на такое кощунство, но сам достоинства не теряет. За спиной этот человек носит рюкзак с пластинками, на которых записаны концерты старых рок-н-ролльных групп, он очень дорожит ценными записями и боится оставлять их дома. Вполне возможно, впрочем, что изредка здесь бывает и сам Пиздец Иваныч, собирает принесенные ему жертвы. Возможно, он тоже приезжает на велосипеде и веселит ребятишек, спускаясь на нем с детских горок и перепрыгивая качели.
Перечисленное мною — лишь ничтожная доля происходящих здесь чудес, но история моя не совсем об этом, посему прервемся.
* * *
Вот я и на детской площадке, встречаю там старого знакомца Носа. Он сидит на лавочке и пьет водку из горла, закусывая плавленым сырком. Рядом с ним стоит сумка. Подхожу, здороваюсь.
— Ну, как там ваш Клуб паталогоанатомов?
— Да никак. Пиздец клубу, — угрюмо отвечает мой знакомый.
— Что так? — удивляюсь я. — Ведь с таким энтузиазмом работали.
— Да, нечего там рассказывать. Некрасивая история вышла… Давай выпьем лучше. У меня отец умер, помянуть надо. Он протягивает мне бутылку и сырок, я пью, закусываю.
Вдруг я случайно цепляю ногой сумку Носа, и та раскрывается. Моему взору предстает обложенная подтаивающим льдом голова какого-то мужика.
— Что это? — изумленно спрашиваю я. Вообще-то не привык лезть в чужие дела, но не так часто встречаешь людей с чьей-то головой в сумке.
— Это, дружище Полиграф, голова моего бати. Он завещал похоронить ее в местах его боевой славы. Я, значит, допью сейчас, и сразу на вокзал, поеду завет исполнять.
«Любовь это наше все, хотя если ее нет, ничего не меняется — мы бухаем, чтобы почувствовать вкус воды — кстати, как фамилия Лены, не помню, блядь, хоть убей — что за бред — похоже вырубаюсь,» — такие мысли пронеслись в моей голове, и я заснул.
Проснулся я на лавочке, оттого, что меня кто-то тряс за плечо. Это был милиционер. Нос уже ушел, и слава Богу, как бы он объяснил этому бездуховному существу в форме, почему у него голова в сумке?
— С Вами все в порядке, молодой человек? — спрашивает работник милиции.
— Иди к черту, — отвечаю я.