— Усы, на мой взгляд, чересчур пышны, — окинул его критическим взглядом Ньюкомб. — Я бы рекомендовал вам, Тревис, более глубоко вжиться в образ. Разве вас не снабдили материалами?
— А-а! — беспечно махнул рукой тот, кого назвали Тревисом. — Кто будет сверять с оригиналом человека, находящегося между жизнью и смертью?
— Смотрите, — пожал плечами полковник. — Это ваша часть операции… Я лично могу перечислить десяток дел, которые провалились и из-за меньших просчетов.
— А вы не боитесь, — несколько сместил русло разговора Тревис, — беседовать о таких щекотливых вещах в номере гостиницы? В номере РУССКОЙ гостиницы, — выделил он.
— Ничуть. Мы ведь сейчас дружим с этими медведями. Дружим и чуть ли не союзничаем. Пристойно ли подслушивать и подглядывать за друзьями?
— Ну, знаете ли…
— К тому же я проверил номер на наличие жучков, мой друг, — улыбнулся «газетчик». — И оптических, и акустических… И могу утверждать, что мы тут совершенно одни. Так что, если вам приспичит снять одну из русских телок, которые дежурят внизу, в холле, смело можете вести ее сюда. Разумеется, когда меня тут не будет… Гарантирую, что ее стоны и ваше пыхтение никто не услышит, а глянцевые фото вашей голой задницы, снятой со всевозможных ракурсов, не украсят страницы таблоидов.
— Поправочка, сэр, — недовольно буркнул собеседник Ньюкомба. — Во-первых, не такая уж я важная птица, чтобы за фотографиями моей задницы охотились издатели таблоидов, а во-вторых… Где вы видели в холле русских телок? Там сплошь немки и датчанки.
— Вот видите… — тонко улыбнулся полковник. — Значит, глаз на них вы все-таки положили…
* * *
Автомобиль прокатился по особенно шумной и людной в этот час Чаринг-Кросс и нырнул в один из малоприметных переулков, мало изменившихся с тех давних пор, как в викторианском Лондоне орудовал Джек-потрошитель.
Дворик напоминал колодец, и длинный «Бальфур» развернулся в нем лишь с большим трудом.
— Вас подождать, сэр? — почтительно осведомился шофер у сидевшего на заднем сиденье высокого смуглого мужчины в темных, закрывающих половину лица очках.
— Не стоит, Гарри… Вас ведь зовут Гарри?
— Джерри, сэр. Но это неважно.
— Вот именно, Гарри…
С этими словами мужчина покинул уютный теплый салон и вышел под противный моросящий дождик, больше похожий на водяную пыль, неподвижно повисшую в воздухе. Увы, как верно замечают британцы, в Англии нет климата, там есть погода…
Смуглокожий взялся за дверной молоток, но не торопился стучать до тех пор, пока за его спиной «Бальфур», урча мотором, выбирался из тесного закутка между домами, стараясь не поцарапать полированные дверцы о старинный шершавый камень. И только когда звук работающего двигателя затих в ватной пелене мороси, несильно стукнул в темные влажные доски один раз.