– А по какой статье братан срок мотал, не помнишь, Лекарь? – спросил Мех, – Тоже как ты, мокрушник? Может, у вас, у медиков, традиция такая – кровь людям пускать?
– Да нет, – улыбнулся я, – не мокрушник. Там попроще чего-то, точно не помню, но, по-моему, за долги. У них там с этим строго.
– Строго… – грустно отреагировал Мех. – Строго не строго, а пока срок мотал, сам говоришь, в уважаемые люди вышел. Писателем стал. А у нас? На зону – как в могилу! Вон как у Злого батя…
Все на некоторое время замолчали, как по команде, каждый подумал о своем, о невеселом.
– Мусор родился, – нарушил тишину Бахва. И все снова загалдели.
«"Мусор родился"… – подумал я. – А когда-то, бабушка рассказывала, в таких случаях говорили "Ангел пролетел"».
После этого общий разговор распался на отдельные компании, каждая из которых говорила о своем. Стало шумно и бестолково, и через пару минут Бахва не выдержал:
– Кончай базар! – сказал он даже и не громко, но все, к кому это относилось, услышали. – И давай все по шконкам! Все.
Галдеж стих, будто в песок впитался. Рассосались и слушатели. Бахва щелкнул своей золотой зажигалкой, прикурил. Лицо его постепенно приняло серьезное выражение. Подобрался и я. Треп прекратился. Предстоял, похоже, конкретный базар.
– Мусорка спецом с лесенки спустил? – спросил Бахва. – Или случайно вышло?
И, не дожидаясь ответа, продолжил:
– Случайно или не случайно, а мусора тебе этого не простят. Если раньше еще возможны были варианты, то теперь тебе прямая дорога в пресс-хату. Без вариантов. Что это такое, знаешь?
Я утвердительно кивнул.
– Знаешь? – переспросил Бахва. – Откуда?
– Ты сам и рассказывал, – ответил я, глядя Бахве прямо в глаза.
– Все дуркуешь? – спросил Бахва, не отводя взгляда. – Ну, дело твое. Знаешь, так хорошо, объяснять не надо. И тебе, судя по всему, туда прямая дорога.
– По чему по всему? – спросил я.
– Да вот по тому хотя бы, что тебя уж который день не трогают, отлежаться, оклематься дают. Зачем, ты думаешь? Чтобы покрепче был, подольше чтоб помучился, прежде чем подохнешь. А еще бы лучше, чтобы не подох, чтобы после всего еще бы хлебнул по полной, и не раз. Опущенному на зоне и так не жизнь, так они еще и покалечат, суки, прежде чем свое получат… Да и так покалечат, по-любому. По кайфу им это. Год после этого еще можешь промучиться, но все равно подохнешь. Так что еще большой вопрос, что лучше. Может лучше чтоб сразу убили.
– И что делать? – решил я поддержать разговор, будто и без того не знал, что Бахва ему дальше скажет. Во всяком случае, есть возможность сравнить варианты. Бахва немного помолчал, выпустил последнюю струю дыма и затушил окурок в мыльнице-пепельнице. Затем продолжил: