Коротышка, масленисто улыбаясь, сунул ей под нос фотографию:
– Скажите, сеньорита, это ваш отец?
На фото действительно был отец Марии. Девушка узнала снимок – точно такой же, только маленький, лежал у них дома в тетрадке, в которой Мария вела нехитрую семейную бухгалтерию. Отец фотографировался пару лет назад, когда менял водительские права.
– Да, сеньор полицейский…
– А это кто, не подскажете? – И толстяк вытащил из-под первой фотографии вторую.
Мария присмотрелась повнимательнее, честно пытаясь помочь следствию. На снимке… тоже был отец, вряд ли кто-то другой. Только здесь он выглядел намного моложе. Пожалуй, лет на двадцать пять, самое большее тридцать, вряд ли старше. Да и сам снимок был какой-то желтый и потрепанный.
– Мне кажется, что это тоже он. Но я не очень уверена, у нас не было его старых фотографий…
– Понимаете ли, сеньорита, – коротышка пытался быть вежливым, но это выходило у него плохо. – Примерно двадцать лет назад, а если точнее, то в 1987 году, недалеко от границы с Никарагуа, в сельве, километрах в ста отсюда, был найден обезглавленный труп. Ему отрубили голову мачете. И пальцы на руках тоже. Простите за такие подробности. Это был труп с документами ЭТОГО человека и в его одежде, – коротышка ткнул толстым пальцем в пожелтевшую фотографию: – То есть, я хочу сказать, что эта фотография переснята с водительского удостоверения, которое было найдено в карманах рубашки покойника. Но если вы говорите, что это ваш отец на снимке, значит, он не умер… тогда? То есть умер, но не он? Получается, что в 1987 году умер совсем другой человек. Может быть, ваш отец убил этого человека, чтобы изобразить собственную смерть?
Мужчина в пончо, увидев застывшее в гримасе ужаса лицо девушки, с мягкой улыбкой положил коротышке руку на плечо и словно отодвинул разошедшегося стража порядка в сторону:
– Сеньорита, простите сержанта, он вовсе не хотел вас напугать. Он просто делает свое дело. Пытается разобраться, что произошло.
Ничего не понимающая Мария машинально кивнула.
– Скажите, сеньорита, на второй фотографии действительно ваш отец?
– Да, наверное… Очень похож. Ну, мне так кажется. Я ведь уже сказала, у нас не было его старых фотографий…
Голос человека в пончо совсем уж вкрадчиво спросил:
– Простите, сеньорита, мне мой следующий вопрос: ваш отец – глухонемой?
У Марии вдруг все поплыло перед глазами. Девушка была на грани истерики. Что нужно от нее этому человеку? Что им всем от нее нужно?! Вместо того, чтобы найти отца, эти люди задают ей какие-то бессмысленные вопросы!
– Сеньор, простите, но я ничего не понимаю! Я ничего не знаю!! При чем здесь какое-то убийство двадцать лет назад?! О чем вы говорите?! Мне семнадцать, сеньор, и я ничего не знаю о том, что отец делал до моего рождения. Мы с ним никогда об этом не говорили. Я только знаю, что он не из этих мест, и все. Моя мать умерла пару лет назад. Она тоже мне ничего не рассказывала. Мы живем здесь, сколько я себя помню, у нас своя ферма, по выходным ездим торговать в город фруктами. Ездили… Никому ничего дурного не сделали… А то, что отец глухонемой, – не его вина. Он такой от рождения. Он хороший человек. Добрый. Никого не убил, – при этих ее словах сеньор в пончо как-то странно усмехнулся, – никого не ограбил. Ни про кого ничего плохого не говорил…