Схожу на одну остановку раньше своей, захожу в круглосуточную кафешку-рыгаловку, где в обществе алконавтов и блатняка можно выпить коньяку в разлив. Взяв за тридцатник 200 грамм бакинского, иду дальше. Алкоголь и адреналин делают свое дело, появляется эдакий кровавый кураж, как там, где пьянство было необходимо для эффекта храбрости, чтобы не осмысливать, что делаешь. а улице ночь, я пьян и иду домой. От блестящего асфальта отражается блеск вывесок и фонарей, а с реки тянет плесенью. Интересно, сколько стволов и скелетов было похоронено с именно с этого моста в этой самой речке? Решаю срезать путь и иду дворами.
Вдруг, ревя мотором и магнитолой, передо мной выскакивает и останавливается метров за 150 крутой БМВ. Со стороны пассажира выходит весьма симпатичная девчонка и останавливается в свете фар. Из водительской двери вылезает молодой сын гориллы, тьфу, Кавказа, похожий больше на своего руконогого и хвостатого предка. Он целует ее губы и лезет ей под юбку, слушая ее звонкий смех. Потом чурбан достает из крамана пачку купюр и кладет часть ей глубоко в лифчик, при этом не убирая руки из-под юбки. H-да, какие-то странные у них отношения... Я молча стою посреди улицы и мрачно смотрю на эту картину. Девчонка целует его еще раз и убегает в подъезд, а ее кавалер обращает внимание на меня и начинает бухтеть что-то на своем языке, причем явно обидное. Интересно, кто дал ему право на моей земле ощущать себя хозяином? Тут я замечаю у него пистолет, черным пятном выделяющийся на фоне белой рубашки, и не раздумываю долго. Выстрел в грудь, выстрел в голову. Вынуть у него пистолет, сорвать цепочку и дворами домой. Да, не стоило мне с ним связываться, не стоило. Хотя... пистолет его новый и такой же как мой, даже глушитель подходит. Он-чурка, и носить крестовое оружие не станет, для него это слишком опасно. А вот мой пора топить, на нем уже 4 трупа. И ведь песок не поможет, гильзы ни в центре, ни сейчас не подбирал, не до этого было. Вынимаю обойму, перекручиваю глушитель, дергаю затвор и убираю новый пистолет под рубашку. Типа, с новосельем тебя! Мост, река, круги на воде от утонувшего оружия. Долгая дорога домой, теперь выходить на большую улицу нельзя. Тачка с трупаком стоит посреди улицы, патруль выкупит ее с одного взгляда и начнется облава. Сейчас слишком темно и если докопаются, ксива не поможет. Теперь охотник чувствует себя жертвой. Адреналин снова побеждает алкоголь, я уже не ощущаю смеси коньяка с пивом. Завтра сводки будут пестреть тремя убийствами, с неясным мотивом, идентичными по оружию. о это ерунда, ведь завтра в память о пролитой крови охотник отольет еще 3 золотых пули...