Он никак не мог сосредоточиться на дороге. А следовало бы. Скользко. Объезжать с джипом на буксире едва ползущие попутные машины и уворачиваться от встречного транспорта становилось всё тяжелее.
Тёмное родимое пятно у основания шеи стыдливо выглядывало из-под воротника его рубашки. Почему-то становилось очень важным, чтобы это пятно не пропало, показалось ещё и ещё раз.
"Что они с нами делают? – Подумал Максим. – Просто удивительно, как один и тот же инструмент может превратить человека в тряпку, а может сделать из него мужчину. Я – за второе. Как и все. Вот только не всегда получается. И не у всех".
– Халат не нашла?
– Думаю, так сексуальнее… – Она томно изогнулась и провела ладонями по груди.
– Странный покрой, без карманов.
"Ведьма"! – подумал Максим. Он свёл руки на руле, покрутил обручальное кольцо, навечно прихваченное деформированным суставом, и ничего не сказал.
– Далеко ещё ехать?
– До города – минут сорок. Ну и в Одессе…
– Я к тому, чтоб волосы высохли.
– Возьми фен.
– В мире есть что-то, чего бы не было в твоей машине?
– Конечно. Твоя скромность, например.
– А что это такое?
Максим опять отвлёкся от дороги и посмотрел на неё. На короткий, ничтожный миг у него в глазах потемнело: узкий невысокий коридор, стены из сырого, пугающего неожиданными выступами и углами камня, ослепительный факел, чадящий сизым, стелющимся под неровным потолком дымом. Пахнет плесенью, влагой и ядом. Она оборачивается к нему, на мгновение жёлтый свет факела пробирается сквозь накидку и освещает её лицо…
Да, так было. Только тогда её звали по-другому.
Максим потряс головой, чтобы прогнать наваждение, вернуться к снегу, к колонне, в которой он уже двигался минут двадцать, к умной и красивой женщине, во всём повинующейся своему эгоизму. Женщине, которая не может вспомнить время, когда она была совсем другой: тёплой, отзывчивой, а потому – счастливой.
– Если ты меня соблазняешь, то в этом нет необходимости: я был сражён, когда ты укладывала шубу в спальник. И теперь, после твоей победы, хотелось бы знать, что будет дальше?
Светлана прерывает возню со своими волосами, чтобы подарить ему ещё один насмешливый взгляд:
– Зачем думать о том, что будет? Почему бы не радоваться тому, что есть?
– Зная о том, что будет, то, что есть, не радует.
– Поэтому ты такой мрачный?
– Я не мрачный. Я – сосредоточенный.
– И на чём же ты сосредоточился? На дороге?
– Нет, – он пытался отвечать раскованно и непринуждённо, но растущая уверенность, что вот сейчас, в эту секунду судьба делает решительный поворот, сковывала; холодным камнем тянула под сердцем: – Я сосредоточен на тебе. У тебя неприятности?