Короче, продолжалась обычная жизнь.
— Боже мой! — тоскливо простонал Куракин. — До сих пор не могу поверить! Наверное, я сплю, ребята, а вы мне снитесь?!
— Идемте быстрее! — оборвал его Голиков. — Ваш приятель нотариус действительно способен ментов вызвать, а у Игоря в кармане оружие!
Юрка взял Куракина под руку и, словно муравей гусеницу, поволок за собой.
— Куда теперь? — покорно спросил бизнесмен.
— В банк! Положим завещание в сейф! В другом месте его хранить опасно. Потом обзвоните всех знакомых, сообщите им эту новость. Авось она дойдет до бритоголовых.
— Но каким образом? — удивился Владимир Николаевич. — Никто из них никогда…
— Сие нам не известно, — резко возразил Голиков. — У знакомых есть дети, которые наверняка знакомы с Ирой и, вполне вероятно, разделяют ее пристрастие к восточным религиям! Во всяком случае, другого способа связаться с бритоголовыми у нас нет!
Мы вышли на проезжую часть, довольно быстро поймали машину и спустя минут сорок оказались в Юркином офисе.
— Нужно его спрятать на время, — сказал Юрка, пока Куракин добросовестно обзванивал знакомых.
— И приниматься в конце концов за поиски этой дрянной девчонки! Пускай здесь перекантуется, — предложил я. — Ванная и туалет есть, в кабинете диванчик имеется…
— Хорошая идея, — согласился Голиков. — Так и поступим, а теперь распределим обязанности. Я на девяносто девять процентов убежден, что тут замешаны сектанты, однако не помешает потеребить твои бандитские связи.
— Зачем? — удивился я. — Братва восточными культами не интересуется!
— Зато сектантов вполне могут интересовать наркотики! Кроме того, бандиты иногда знают вещи, неизвестные широкой публике. Так что приступай! А я проверю тех голубчиков из записной книжки, чьи адреса удалось установить.
Пожав плечами, я вышел на улицу. Юркины предположения представлялись мне на редкость глупыми. Прощупать связи! Идиот! Какого хрена?! Ежу понятно — здесь ловить нечего! Поэтому я не стал особенно торопиться и перво-наперво заглянул домой, побрился, помылся, переоделся и только потом отправился в некий бар, где рассчитывал застать нужных мне людей.
Бар располагался в небольшом уютном переулке недалеко от центра. Возле бордюра притулились несколько иномарок, среди них черный «БМВ» с хорошо знакомым номером. «Отлично! — подумал я. — Марат на месте! Это упрощает дело!» Марат, он же Александр Маральский, старинный приятель покойного Тихона, вопреки обыкновению, был в стельку пьян. Он сидел в дальнем углу за отдельным столиком и, не закусывая, хлестал коньяк. Трое ребят из его команды держались несколько поодаль, с опаской наблюдая за мрачным лицом шефа.