На том легкая часть поисков закончилась. Сотрудники МВД не знали, куда труповозка повезла тело Завацкого. В моргах царил чудовищный бардак с неопознанными трупами, в какой-то момент Ярес даже опустил руки.
Люди из «Ноева ковчега» бродили среди десятков трупов бомжей и пьяниц. У некоторых «жмуриков» были привязаны бирки к ногам, у некоторых – нет. Сотрудники службы безопасности довольно быстро поняли: в моргах работают люди с необычным чувством юмора, к тому же склонные к выпивке в любое время суток.
На конкретный вопрос – видел ли ты этого человека – самым распространенным ответом было: все возможно. Если люди Яреса проявляли нетерпение, настойчивость, то их вели к холодильникам, предлагая оценить масштабы «производства»…
– Выбирай любого! – пьяно ухмыльнувшись, предложил главе службы безопасности один из работников морга. – У меня тут полтора десятка неопознанных трупов. Половина из них – русские, русоволосые, среднего возраста. А черты лица после смерти меняются, у некоторых разглаживаются, у некоторых борода или усы вырастают. Хочешь, подойди, посмотри на них. Как я его опознаю по фото, сделанному при жизни? Ко мне он в другом виде попал. Если вообще попал…
Спустя несколько часов Ярес почувствовал: еще немного, и он свихнется. Вопреки мнению, что после смерти черты лица разглаживаются, а выражение становится умиротворенным, в большинстве случаев такого не происходило.
Полные муки, искаженные страданием лица кричали о том, что жизнь в мегаполисе – суровая война, на которой гибнут десятками и сотнями. Идет ежедневная схватка за жизнь, за право остаться тут, на Земле, побороться за кусок счастья, за мифическое завтра, и – черт побери – сколько людей не выдерживают в этой битве, уходят в другое измерение, проиграв более сильным и удачливым…
Ярес держал в руке открытую литровую бутыль водки, то и дело прикладываясь к ней. Обжигающая жидкость глушила мысли, не давала сконцентрироваться на думах о себе, о собственном завтра…
Начальник службы безопасности отогнал прочь все. Была только одна мысль, которую следовало держать в голове. Найти тело Завацкого. Любой ценой. И в конце концов Яресу улыбнулась удача. Он даже не смог бы сказать, седьмой это был морг или десятый по счету. Залы с покойниками слились, превратились в одну сплошную ленту.
– Вроде есть такой, – долго и бессмысленно пялясь на фото Инженера, сказал мужичок, которому на вид было лет шестьдесят. – Да, похож. Только ко мне он другим приехал. Весь кровью был перемазан – и лицо, и одежда. Кажется, в аварию попал. А имя? Не, никто не знал, да. К нам без документов… Когда? Да сегодня! Кажись, с утра…